¿Qué esconde el reflejo de la lente en tus pestañas? Son letras o es sólo un guiño que me provoca? Juegas con el arco de tus cejas a clavarme las saetillas que otros cantan a vírgenes y santos.
Una vez, hace mucho tiempo, con la misma mirada...a punto estuve de leer tus secretos, sé que hoy, ni me acerco.
Angelo Trezzini me pilló cosiendo. Mientras me dibujaba cerré los ojos un momento, me quedé dormida.
La tela azul y el encaje se daban la mano, la música sonaba en mi cabeza, las puntadas iban saliendo de mi pequeña aguja... pero no eran suficientes, nunca serán suficientes. Cansada, muy cansada, dejé de posar.
Dibujabas como si el mañana te estuviera pisando los talones,
tus frenéticas pinceladas me recordaban a ti, lo cual era curioso porque tú
estabas allí.
- - Dame una palabra y te la
dibujo.
- -- Melancolía.
- - ¿No puede ser otra? ¿Tristeza?
- - Melancolía.
Tu pincel con tinta china disuelta, en más o menos agua, comenzó
a recorrer el papel, ya embadurnado con puntos de fuga que, perdóname, yo no
entendía.
- - No es fácil…
- - Ya me imagino...
Mientras tú seguías con tus líneas y te esforzabas en que
parecieran melancólicas, yo iba viendo a mi vampiro favorito con una mirada
aviesa y una sonrisa inquietante…luego le marcaste dos lágrimas y me dijiste: Tristeza.
Semi escondida detrás de las filigranas doradas me acerco al baile. No me gusta bailar, pero la música tiene el poder de apasionarme con sus voluptuosos ritmos.
Me siento en la gran escalinata de mármol, mi cuerpo se arquea
embriagado de la sutil y voluptuosa atmósfera que envuelve el salón. Te veo
llegar a lo lejos, cierro los ojos y sonrío…si no los abro a tiempo, el verde
transparente de mis ojos de gata no te atrapará y pasarás de largo.
Lleno, relleno de sueños voladores, lo que les hacía difíciles de atrapar. Los sueños no se cumplen, se condenan a la realidad, a veces por voluntad propia y otras por aquello de la fuerza centrípeta que nos explicaban y que no siempre entendíamos.
Los globos aerostáticos hacen que todo sea fácil, aún mejor si el piloto te ofrece cava a la salida del sol... pero esto se lo contaré cuando tenga más años, menos sueños y más realidades.
Hoy sigue lloviendo y el fuerte viento desplaza la tormenta, que se aleja de mí. El viento y yo casamos mal, por eso nunca le he permitido despeinarme.
Era azul, con toques rosas, apenas unos toques, y estaba cosido a mano, a mi mano.
Era azul y estaba cosido a mano, también a mano y poco a poco, había metido el relleno, blanco y mullido, el cual se escapaba entre los dedos, llenando de copos de nieve sus pies.
El agua de la lluvia se dejaba mecer por el fuerte viento, golpeando paredes, árboles, toldos, sacando el agua de las macetas que descansaban en los balcones.
No había truenos y eso le ponía nerviosa, ni relámpagos amables que iluminaran sus ojos.
Era azul y estaba cosido a mano, a su mano.
Un grupo de ranas saltaban y chapoteaban en el río felices y
contentas. Llega la tormenta, dijo una de ellas, será mejor irnos a casa. Dos
de estas ranitas; Gu (de Gumersinda) y Bru (de Brunilda) eran inseparables
desde renacuajas.
Vamos Gu, dame la mano y corramos que nos pilla el chaparrón.
No, no espera Bru, allí enfrente se mueve algo, dijo Gu, creo que es tu
hermana, vamos a esperar porque nos necesitará para llegar a casa.
No es mi hermana, es solo una hoja verde mecida por el
viento, coge mi mano y fíate de mí.
Es tu hermana y no podemos dejarle a su suerte, si lo sabré
yo que he jugado mil veces con ella, debemos esperar.
Pero mujer, respondió Bru un tanto enfadada, si sabré yo
mejor que tú si es o no mi hermana, tú solo fíate de mí, es una hoja verde,
coge mi mano que al final la que se ahogará en la tormenta serás tú por
cabezona…
Hay que decir que a Gu le gustaba tener razón y la hoja ya
era una rana por convencimiento propio.
La tormenta llegó, fuerte, furiosa, como deben ser las
tormentas. Las dos ranitas fueron devoradas por el torrente del río que no
pidió explicaciones de si era una rana o una hoja verde.
MORALEJA: Fíate de quien te
tiende la mano, al final da igual hoja verde o rana a lo lejos, lo importante
es quien te sujete en la tormenta… perder no debería ser una opción.
No debería suceder, pero ha vuelto a pasar. De nada sirven las preguntas sin respuestas, de nada los lamentos y las incomprensiones. Sirve la educación, el conocimiento las políticas sociales...y el reconocimiento de que existe una violencia contra la mujer que tiene que ser erradicada.
¡¡¡¡NI UNA MENOS!!!!
El cielo pierde su color original como nosotros perdemos nuestra esencia. Es irrelevante, no es algo preciso y estático. Cambiamos luces por sombras, sonidos por melodías, oscuridad por destellos. Entonces llueve; en tu corazón agua salada, como la del mar, aunque yo la prefiera dulce y serena, en el alma, delicados pétalos de rosa, de esas rosas con un tallo de sangre, en tus manos lloverá rocío, ráfagas de viento, hilos del sol o líneas de plata...pero esas estrellas, rebeldes, viajeras, juntas o separadas, esa lluvia que se llevará tu sonrisa por varios minutos, te esperará en la peña, con su propia luz y su propia existencia.
