Epilogus

Palpitar el cierre de algo es inevitable. Pasaron las navidades. Pasò un año. Pasan los renos en el cielo.
Se termina finalmente este conteo, esta cascada frontal sobre los bretes y costumbres de la època. Las observaciones son diez, es un mandato natural.

Se nos olvidò a todos los que trabajamos en esta Noble Asociaciòn Civil, por diferentes motivos, privados, pùblicos y legales. Siempre lo mismo. Se nos olvidò descorchar la Sidra y brindar, observando el buen lado del vaso, el que està repleto de bebida, el que embriaga y hace festejar.
Esta Caja de Goma, este edificio, cumpliò 3 años de actividad en Noviembre, mientras mirabamos las nubes pasar y tapabamos los baches, las goteras, las aulas vacìas, los problemas de los demàs y los nuestros.

El balance indica que son 3 años de verborragia y nada màs.

Se puede ser frio y austero para llamar las cosas sin ser desamorado.
El amor, amigos, creanme, es algo mucho màs serio y profundo que la simple enumeraciòn de factores.
Es algo atado a la necesidad, a lo privativo y exclusivo del sentimiento y en muchos, como en este, del sentido. Sentimiento y sentido.

Extraña combinaciòn para brindar. Dos deseos y nada màs.

Al tercer deseo, dicen los màs viejos del bar, hay que dejarlo brotar en sueños.
Hay un lugar donde no podemos ni siquiera pedir. Nuestro animalito decide sòlo.

Sueño que soñàs conmigo y me despierto pensando que no te vas a hacer cargo nunca. No se puede quedar siempre bien.

Aquello que afuera ocurre distorsiona lo que importa adentro. Todos hablando de un tema. Imposible no involucrar procesos de identificaciòn. Es clave sentirse parte para formar parte.

Aquì dijimos que el disco de la dècada era Kid A.
La Rolling nos robò la idea.

Hablamos del problema de Maradona con la prensa.
Sucediò. Sucede. Suma.

El vicio de la Internet y las megacomunicaciones es algo que puede probar cualquier persona que lee estas lìneas. Son tan enfermos como yo.
El que no salta no tiene celular.
No hace falta ni mostrarse en pelotas ni vivir penando por chat.
Es comùn para cualquiera. Es como el cigarrillo quizàs.
Quièn fuma sabe cuànto hay de independencia, de ganas y cuànto de entretenimiento fìsico, mental, oral.

Chatear, como fumar tabaco, no pega. Uno lo hace. Pero no sirve a la trascendencia.

Esta Asociaciòn Civil fue parca para hablar de polìtica, ambigüa cuando tuvo que ser frìa, omitiò Kosteki y Santillàn primero por idiota y luego por sumisa.
Por que hay que tener un mìnimo de dignidad para hablar sobre las cosas.
Incluso aquì, en Internet. Donde todos podemos especular y pensar livianamente.

2 muchachos muertos por la policìa no es cualquier cosa.
Tenemos uno nuevo ahora. Tenìamos a Bulacio y a Teresa.

Jovenes de la ciudad, confìen en esta Caja cuando les decimos que està muy claro de què lado hay que estar en este frìo paño de oficiales y opositores. Està muy fàcil la cosa como para andar soplandose el flequillo con aires de libre pensador.

Aquì reivindicamos a la primera generaciòn de artistas de rock en castellano.
La figura de Pappo, enorme en el cielo, brillando, agigantada por lo mìtico de la muerte y la nostalgia de lo que se pierde y no vuelve.
Sin embargo, Norberto dijo

Y cuando salga el sol
detràs de la colina
no digas nada a nadie
que hoy estuve aquì
despertandome

Imagino los augurios que depara todo el tiempo su estampa de rocker elèctrico, su muerte en moto, la dècada que se choca en moto con la realidad, los asuntos que los hombres guardan para sì, el progreso como idea conservadora de cambio, imagino como quiero.
Y tiro una soga que va desde su canciòn hasta el futuro màs inmediato, en alguna sierra, cerca de los rìos.

Me veo bañado en las mismas aguas. Haciendo bien las cosas que sè hacer y mal las que no. Saltando de una piedra hasta que la presiòn te empuja a la superficie.
Y sin cremas ni toallas.
Dejando que la piel absorba y el sol evapore.

Se va un año, siempre que se va un año hay que pensar.

Rumy se fue y eso alterò un poco las cosas.
Hoy estàs acà y mañana estàs allà.

3 años son un ciclo. En si mismos.
Miles de relaciones se quebraron en ese lapso. Otras miles lo soportaron y se dieron otros 3 de acciòn.
La verborragia aquì disparada conserva un espiritu de pasiva agresividad con la vida. Cualquiera que escribe debe sufrir de eso.
Cualquiera que canta, cualquiera que se dedica a la cultura.

Un artista es un pajero sensible. Al mundo lo mueven las tuercas y los humos.
Un pintor apenas puede tirar un poco de pintura en un lienzo.

El mejor pintor va y le pinta la casa a Doña Rosa de William Morris, pasando Hurlingham.
El otro le pinta a la historia, le pinta al futuro, le habla al presente. Y se muere pobre si fue bueno, se muere ràpido si fue intenso y se salva si se corre a tiempo.

Hoy me preguntaron què pensaba de la muerte.
Y no sè, es una carta màs en el mazo. Hay que vivir con ella. Puede venir y se puede llevar algo.

Que se hunda o no el barco es una cuestiòn de profundidad. Asì como estar vivo.

Hay barcos que se hunden al tocar el agua e inundarse.
Y hay un Titanic que es importante asì, hundido, agitado en el fondo del oceàno.

Dormir es una eternidad. Contemplar todo es invisible.

Esta Asociaciòn Civil hablò de lo importante para las personas de hoy del derecho a la comunicaciòn, la necesidad de agregar ribetes a las personalidades, ser actual es miles de cosas todas juntas y para todos todo.

Mucho se hablò y se especulò del amor y con èl.
El gran hoyo en el discurso y tal vez el màs violentamente refutado y criticado desde el entorno, desde el pùblico y los veedores de la vida fue el relacionado al machismo, al sexismo y al lugar que cada sexo ocupa en esta contienda retòrica.

Un saludo a todos los putos que ahora se pueden casar.
Comentario fuera de lugar.

Creo en el fin de las diferencias entre los sexos. Creo que le cuesta màs a las mujeres aceptar esta nueva relaciòn.
Hay un machismo en la pràctica, sìntoma de violencia entre personas y hay un machismo retòrico.
El machismo es una forma de paranoia, serìa una idiotez discutir la inseguridad, pero podemos discutir de què modo se emplea en el discurso, cùando y para què.

Y esto no es, de ninguna forma, un recorte en el muestreo.
Es una pata de inquietud burguesa y nada màs.

Quièn puede discutir a la violencia. Nadie. La violencia existe y es uno de los tantos mecanismos de suicidio y supervivencia que conoce nuestra especie.

En la mente de las personas no hay lugar para tanto.
El uso del machismo es una forma de persuasiòn femenina. Es una trampa en cualquier charla. Perfume.

Las personas estàn dispuestas a no perderse nada, a no privarze de nada excepto de un gran amor.
Porque todos tenemos un tesoro, todos somos un tesoro y quizàs nadie se lo merezca.

La gente no es buena. Es irracional.

Estoy hablando de la ciudad.
De los dilemas burgueses.

Nuestros tesoros son de todos.
Para afuera.

Estos diez años no seràn màs que un pedazo de historia. Estados Unidos tiene presidente negro, Italia un putaniero y Alemania una mujer.
Argentina sigue como un hervidero a punto de hervir. Es una forma de vida.

Estos 3 han sido algo asi tambièn. Pedazos de historias.

Este año se va con todo lo bueno y todo lo malo en la mesa.
Las obsesiones y las pasiones, las virtudes y los defectos.

Asoaciaciòn Civil Caja de Goma saluda a todos las personas que se detienen a leer esto, agradeciendo el lugar, por darle sentido a estos actos, se prepara para invadir otra època, otra dècada, otro pedazo de historia.

Las heridas cerraràn, el desierto està seco.
Y para aprender, es bueno insisir.

Adios.

Quintas Observaciones

Observar esta dècada con mala gana es fàcil, es fàcil porque la vida es no tantas veces amable como sàdica y desleal.
Pero como dice el coreano, despuès del verano, viene el otoño, el invierno, la primavera o al revès, no importa y al final son sòlo ciclos que se repiten.

Y en todos los ciclos hay partes alegres y bonitas y despuès las frìas y amargas mañanas sin estufa.

Entonces serà posible, hacer un poco de peso a favor de lo bueno de las cosas. Del progreso y la migraña que no daña.

Las supercomunicaciones llegaron a los barrios para hacer que todos de golpe necesitemos un gran abanico de colores para hablarnos y decirnos cosas. Escribirlas, escribirnos como si nos hicieramos tatuajes que duran un dìa: los ponemos en nuestro Librodecara o Facebook y salimos a callejear.
Mensajes a millares y tantas cosas que hablar, tanto que necesitamos casi hacer un bola de Tai Chi de energìa y la mandamos para el universo, donde estàn los satelites que reciben nuestras pelotas energèticas y las devuelven a esas peronas, a esa persona, eso que tanto tenemos que decir.

Y cuando lo decimos lo decimos y la luna se gira para quedar siempre igual de linda. Eso es lo alucinante que tiene la vida.
Aprender es transitar los lugares y allì superar esa pequeña caverna que impide que el agua pase. Entonces de tantas veces alguna vez se supone que damos un salto casi cualitativo y, bueno, somos libres, por fin.

Los grandes avances tecnològicos hacen que nos sea cada dìa màs fàcil estar en contaco, amigos, seres de mi planeta. Esta dècada apostò sus cañones ahì y nos cambiò.

Nos cambiò la forma de querer, nos cambiò la forma de hablarnos, nos cambiò lo que importa y le agregò vectores a lo que no, nos independiza del mundo para darnos herramientas nuevas que se enchufan al puerto UCB de nuestra compu. La UCB, los irrompibles.

Y las grandes ciudades construyen su ideosincracia de la mano de estas nuevas formas de mega libertad.

Por ejemplo, ahora, hoy dìa, es tan sintomàtico de madurez poder compartir horas en un salòn de chat, en armonìa, con calidez, sin agresiòn ni suspicacia, como poder ir a un salòn de baile donde hay situaciones de desafortunados encuentros.

Es algo bàrbaro de la internet. Te llevas bien con la gente, le decis que la querès y que la dejaste de querer. Despuès vas y saludas a tu familia, hace tanto que no la veo, y no te cuesta nada hacerle un mimo, apreto 10 caractères y un Enter y ahi està, una flor de la internet para vos, vieja, que te tengo tan abandonada.

Es muy bueno, la ortografìa, cuestionada por la modernidad, por el mensaje en pequeños tamaños.

Un dìa, remoto y apocalìptico, las personas podràn conseguir todo lo que deseen en una silla, sentados.
Y van a creer que eso es cierto.

Tenemos nuevas enfermedades. Ataques de pànico por Internet. Miles de denuncias nos llegan a nuestros centros de salud barriales.
Explosiones por mail, actos de derroque a Jefes de Gobierno No Gratos por el Sender, amores de incomensurable grandeza, una vida entera metida en una silla y frente a una pantalla. Encuentros del tercer tipo en el Murodelacara. Tu primera novia del jardìn de infantes y ahora es amiga de aquel y mirà, se separò y agregò a tal y a tal, que corrupciòn. La gente habla y necesita hablar y chatea y necesita chatear algo màs.
La soledad galopando en la mochila, inminente.
Porque es grande la ciudad y hay gente en ella, y es tanta que el reposo es posible asì, en un mundo sin desocupados ni inseguridad.

Con la belleza de la pantalla adelante y la forma de libertad màs poderosa que existe.
La de crear y la de poder crear con un golpe de click.
Y algunas teclas con letras y varias, una atràs de la otra para hacer textos y oraciones y citas, citas de grandes autores y cantantes maravillosos que tienen el buen don de identificarnos y hacernos expresivos y dar un golpe al mundo de hacia dònde està nuestro ànimo hoy y como cambiarà para mañana.

La tecnologìa y la ciencia de la mano han caminado esta historia de nuestra especie.
Lo que la mano del hombre inventa es importante y especial para nosotros. Es nuestro artificio, es nuestra huella de conducta distintiva.
Estas son nuestras Pcs, esta es nuestra necesidad, estar conectados, olvidar lo solos que estamos y lo triste de los males de los sistemas y lo desleal de un hombre con sus semejantes. Y la lealtad. Somos tantos que cada dìa es màs complejo dejar de abandonarnos. Es màs dificil habiendo tanta oferta.

Y nos vamos con grandes pronòsticos, tal vez sea la ùltima de nuestras dècadas, tal vez los mayas tengan razòn.
Tal vez cambie el clima y no pase nada.
Tal vez la tierra haga eso que siempre hizo y es arreglàrselas, expulsar la cantidad de cosas que deje de necesitar para subsistir como organismo.
Matar a mucha gente, con agua y lluvia y fuego y sangre. Los hombres no tenemos màs fuerza que la naturaleza, no serà una bomba atòmica. ¿Derretir todo el agua para que llueva tanto que no vuelva jamàs a faltarnos agua?

Serà una respuesta civilizada y crucial del entorno. Vital para seguir aquì. Junto a los demàs planetas en esta cosa tan làctea.

Y seguiremos buscando lo que todos buscamos.
Encontrar eso que es real, eso que es cierto y concreto.

Atravesarse es buscar y continuar buscando, hacer lo que la historia hace, sigue, el tiempo no se detiene y los hombres necesitamos cada vez màs pensarnos mientras nos hacemos grandes.

Ninguna era de la humanidad fue tan urgente para enfrentar su presente con la historia. Nunca necesitamos sacar tantas conclusiones sobre nosotros como ahora.
Y para colmo, tengo un buscador fantàstico.

Puedo encontrar los discos del Gato Barbieri y comprobar que es un capo.
Que la rompìa. De paso cañazo, ya que estoy en esto de la compu, me bajo todos los discos de Floyd.
Los escucharè de corrido y sacarè conclusiones lindas.
Despuès me armo un popurrì y sigo poniendome viejo, sigo gastando tiempo. Pero celebro, siempre celebro.
Con la confianza de pertenecer a una generaciòn de gente adaptada. Adaptada a los procesos de su època. A una generaciòn que sabe amar, dejar de amar, volver a amar, confundir, menospreciar, atacar y reivindicar, ser feliz, ser jòven y ser viejo, buscar compañìa, encontrarla en un sentido y en otro, atenta a lo irreal y movediza ahi dentro.

Ahì donde nos pusimos mientras nos alucinabamos con las luces de las fantasias portàtiles.

fe de ratas

Este fin de dècada encontrò a la polìtica combatiendo con las empresas por el discurso de los periodistas.
Como si estos fueran ni marioneas, seres inanimados incapaces de sentir la obligación de dejarle al mundo una impresión, una verdad, un pedazo de corazòn, un gramo de algo que haga algo por algo.
El Estado peleando a las corporaciones el discurso de gente que estudiò, hizo su terciario, y es idònea en su profesiòn.

Hay algo profundo en esta contienda.
Mucho màs profundo que hablar de la màs linda de todas, Cristina, y la otra vieja fea, Ernestina Pim Pam de Noble.

La comunicación es un fenómeno de extraordinario poder persuasivo. Los pueblos y en ùltima instancia, las personas, se ven casi subordinadas vaya uno a saber por què extraño conjuro de la psiquis a moverse de acuerdo a lo que el entorno le ofrece con insistencia.
Sea un nuevo idioma para alguna parte de la historia.
Una nueva fè, ahì nomàs. Sea una diviza punzò.
Sean tal vez Los Beatles vendiendo productos de arroz en el programa de Rial. O la invenciòn de la violencia de la mano del Punk Rock.

El motivo que empuja a la polìtica a intentar ejercer el mismo nivel de presiòn informativa en la mente de todos nosotros es la soberana importancia que esta actividad, la de vender cosas, ideas, partidos, leyes, chicles para besarse, push up o nuevas obras de teatro en gran despliegue de acciòn y tiroteo, tiene en el dìa a dìa de los seres humanos.
Es ya imposible dirigir al mundo si al mundo lo dirigen millonarios a travès de diarios y bombas de ficciòn y realidad destinadas a generar conflictos en la vida pequeña de los habitantes, y en pos de un macro desarrollo polìtico real y concreto.
Conseguir que algunos precios suban y otros bajen, tal monigote me cae mejor que este goloso zurdìn.

A las personas les importa mucho algunas cosas y poco otras.

La polìtica no importa mucho. Es una cosa que uno define con muchìsima menos dedicaciòn que cualquier decisión en el plano de lo laboral, lo afectivo, ni hablar cuando se mezclan las cosas.
La gente recibe una información, procesa lo necesario, saca una frìa conclusión y opina, vota, hace polìtica en los bares o ni siquiera.

Los muchachos del GBA lo hacen con el peronismo y las viejas de mierda de Barrio Norte lo hacen con cualquier cosa que vote por destruirlo.

Como a todos los temas que interesan al conjunto de los medios de comunicación ha ido siendo cada dìa màs banal en su trata, el foco son las nimiedades y los rumores de pasillo, a las personas que se involucran en estas actividades les importa tanto la pose en la foto y el titular como realizar con hidalguía y altura la tarea que han elegido como profesiòn.

Pienso en el fútbol y veo un juego pobre, un montòn de pelotudos hablando pelotudeces y nunca hablando de fútbol. Jugadores amigos de periodistas que van a contarles las intimidades para conseguir algo, un buen punto, o que rajen al tècnico. Versiones y contraofertas, digitaciones en el mercado de pases.

Pienso en la mùsica y veo un montòn de mierda en las revistas. Revistas que no hablan de mùsica y sòlo hablan del peinado del mùsico y de la minita que se viene garchando el ùltimo mes.

Pienso y me pregunto cuanta influencia tendrà el Presidente de una Naciòn, sea cual fuere, en su propia imagen pùblica.
Si esto no es al final una construcciòn de los medios, es el capricho de lo que se quiere decir y ver y hacer sentir.

Yo creia que de amor se hablaba en primera persona y que de polìtica en tercera.
Y por ùlitmo, de la patria en primera del plural. Siempre en nosotros.

Al final no se si ese no es sòlo un priurito del espirtu periodìstico de escritura.
¿Què pasarìa en el mundo si las personas que tienen el poder y el derecho de escribir para el resto de las personas hiciera una total evaluaciòn de hasta donde corresponde meterse e influir y hasta donde el aire se enviciò?

En mi caso, podrìa enumerar situaciones complejas que últimamente me han sucedido. De relaciones que se han visto comprometidas por cosas aquì dichas. Y momentos en los que me pregunto si vale la pena este placer. Y me han dicho hijo de puta como yo le digo hijo de puta al periodista ese.

Por supuesto, como este es un medio independiente, solitario, de sangre y microchips, los platos se pagan, siempre.

Yo puedo defender a ultranza mi derecho a la libre expresión de mis ideas. Puedo defender la posibilidad y mis ganas y mi amor por utilizar los recuerdos para construir algo màs, algo que me quede a mi de todo eso. Puedo declararme inimputable por estar algo desequilibrado y sentir una fiebre expresiva que es casi un grito de auxilio por momentos, una forma de respiro.
Puedo decir que Gracias a Dios y a los Buenos Millonarios, Google me dà este placebo.
Y es gratis. Amèn.

Pero sin embargo, tengo que juntar los platos, explicarles a las esquirlas que hay cosas que por ahì no versaron sobre eso que vos pensaste que versaba, era yo hablando con la pared. Esta pared tiene muchas dimensiones y se proyecta para afuera, porque yo tambièn quiero ser moderno, en serio.

Y ahì, cuando te encontràs haciendo una campaña de prensa por eso que tanto te gusta, te gustò o te dejò de gustar, sentis la pequeña identificación con los comunicadores de nuestra sociedad, los jueces de nuestras costumbres, los verdaderos creadores de moral y ètica. Los periodistas.
Los que juzgan a todos y no son juzgados por nadie. Los que de su burbuja hicieron un gran mundo para todos.
Andan indignados, por que no se les concede una charla, una palabrita, nada. O porque Maradona los trata mal.

Los artistas tienen que tratar a la polìtica con la altura necesaria. El arte es una cosa muy seria, tanto como la polìtica. La cultura de una època, de un paìs se construye entre fenómenos polìticos y fenòmenos artisticos.

Eso es muy importante.
El arte no debe nunca estar al servicio de los intereses ni de la polìtica ni de la economía. Debe continuar su camino, haciendo su trabajo en la mente de las personas.

La polìtica se ocupa de conservar. El mayor logro que un polìtico moderno, dadas las reglas del juego, es el de poder acumular la mayor cantidad de poder para poder asì conservar eso que le da la posibilidad de ser importante y tomar decisiones cruciales.

Y el poder, en ùtlima instancia, es la impunidad.
Una persona que tiene poder es impune. El buen o mal uso de la impunidad estarà siempre directamente relacionado con la prolongación del poder en cuestión.

Los periodistas, quienes no reaccionan y siguen arriando a la gente a un mundo fòsil y aburrido, violento y vengador, son como esos policìas que no han terminado ni la primaria y ahì estàn con un arma y un coche, listos para salir a pedirle explicaciones a cada persona que quiera hacer uso o desuso de su libertad de la manera que le parezca.
A mi no me importa el que le dà de comer. Me importa el mono.

Los medios independientes como este, a mi juicio, son de un potencial de subversión interesante.
Esto es una exageración.
Pero suena bien en mi cabeza. Si algo me hace sentir escritor es la exageración total de los sentimientos y las ideas.

Los que escribimos para nada y para nadie, sin esperar nada, sòlo podemos sufrir tristes o felices modificaciones de nuestro entorno, producto de lo que es hoy dìa y para todos la Internet. Podemos apuntar los cañones a generar medios que confundan constantemente a las personas, al mostrarse un abanico tan enorme de verdades, vivencias y soluciones y realidades, de amores fatuos y opiniones algo desubicadas, nadie sabrà a quien creerle y por ùtlimo sòlo gustaran de aplicar la propia experiencia ante todo, la intuición.
Imaginen si pudieramos votar polìticos simplemente por lo que uno ve en la calle y en su barrio.

Yo propongo una revoluciòn en ese sentido, hacia allì hay que apuntar el cañòn de la anarquía. Los anarquistas estàn demasiado tiempo pensando en esas cosas sin soluciòn. Sacando conclusiones muy vagas sobre asuntos ya determinados por el paso y la fuerza de la historia.

Generar un producto comunicativo sincero y despreocupado es un ideal a considerar.
Una comunicación sin intereses nunca es una comunicación.
Ni el màs puro de los hippies puede decir que hace su canciòn para èl y por el amor puro de eso.
A èl le gustan los aplausos y las risas de las niñas después de su canciòn.

Bien, finjamos eso, al menos.
Finjamos que todo es por la cultura. Finjamos que la prioridad es informar. Finjan que lo que importa es el bienestar
Tal vez tengas que mostrarme tus cartas.

Y sentir eso que se siente cuando uno anda medio en bolas por la casa.
Yo a veces me cambio y me olvido de que la ventana da a la calle.

Me quedo un rato en culo buscando una soluciòn a uno de los grandes dilemas de mi vida. La ropa sucia, còmo hacer con ella, donde ponerla, que esperar.
Esto no le interesa a nadie.

Pero es importante decirlo ahora.
Ahora que Noviembre finalmente terminò.

cuartas observaciones

Uno de los grandes signos de estos tiempos, de esta dècada que se nos acaba y que nos ha atravesado (dejàndo un tendal de objetos a dilucidar, examinar, corresponder, enamorar, profundizar y someter a la propia voluntad) es, sin dudas, la elevaciòn de la poesìa al podio de las artes performàticas.

No podemos afirmar, bajo ningùn punto de vista, que las lecturas poèticas son un invento de los pibes que escriben ahora. Es una pràctica vieja y conocida, eternamente aburrida y contranatural.
Pero si podemos afirmar que muchas personas hoy dìa buscan aceptaciòn, ese gramo de narcisismo insatisfecho que necesita la correspondencia del aplauso, buscan un lugar en la fèrtil arena de la expresiòn social a travès de poemas, escritos, ensayos, manifiestos.

En los ùltimos años hemos asistido a una renovaciòn generacional en el campo literario, o por lo menos y despuès de mucho tiempo, podemos encontrarnos algunos autores de apenas 30 años, escribiendo y publicando en editoriales de digna reputaciòn. Resulta un esfuerzo sobrenatural imponer en la memoria algùn autor jòven en los 90.
Recuerdo la irrupciòn de Federico Andahazi sacudiendole la bombacha a Amalita Fortabat con "El Anatomista".
Pero no recuerdo màs nada de ese tàndem, apenas dos vagas fotografìas que bien podrìan ir a la revista Gente:
una serìa Amalita con Federico Kleim posando delante de un cuadro de Fede que la muestre a Amalia como una Santa Virgen Vidriomanìaca y otra de Fede Andahazi con un habano y una remera del Mono Mario, ese viejo personaje de la internet primitiva.

Entonces podemos afirmar que existe una punta de lanza de un nuevo movimiento de literatura nacional, una punta afilada por gente que està pasando los 30. Se palpa una nueva necesidad de manifiesto y toma de posiciòn en la arena polìtica, seguramente motivados por lo intenso de esta dècada de Kirchnerismo, que màs allà de detractores y defensores, innegablemente ha reinsertado el debate en la sociedad, la cerveza a vuelto a venir envuelta en dilemas nacionales, cada boludo de cada esquina tiene algo què decir y eso es bueno y real y por eso se refleja en las expresiones que vienen sucediendo.

Luego està el Under Porteño. Pedimos perdòn a nuestro pùblico del interior del pais, pero realmente nos es imposible hablar de algo que desconocemos y por la experiencia misma de nuestros integranes, hemos descubierto que los Snobs son Snobs aquì y allà, en este pais, en todas las ciudades del paìs. Digamos, las cosas son màs o menos parecidas, lo que cambia es la magnitud de la coyuntura, lo exponencial de la fiebre.

Aquì, en Buenos Aires, no vivimos en una burbuja. Sòlo la fabricamos para sentirnos importantes.

La FLIA (Feria del Libro Independiente y Autogestiva) es un grito cultural muy fuerte e interesante. Càlido y necesario.
Desde hace años sucesivamente ha ido ampliando su convocatoria, su oferta cultural y acentandose còmo movimiento.

La FLIA es, al juicio de nuestros peritos, la versiòn actual del Punk.
El Punk en su orìgen es un movimiento de rock contracultural, antisistema, que concentra su encanto y pasiòn en la actitud del artista por sobre la profundidad intrìnseca de sus expresiones musicales. En tèrminos estricamente cientìficos hay una explicaciòn de porquè el Punk Rock fue totalmente absorvido por el Pop.
A cualquier niño de 10 años le gustan Los Ramones. Y eso es porque las formas con las que Los Ramones y todos los grupos del Punk han trabajado son sencillas, las màs primarias, son formas accesibles tanto para que cualquiera las comprenda como para que cualquiera las produzca.
Y eso es lo interesante del fenòmeno Punk: Cualquiera Puede Cantar. El rock dejaba de estar en manos de enfermos del virtuosismo y la intelectualidad. Ahora era algo popular, peronista y accesible.
Es imposible olvidar que mientras esto sucedìa, hablamos de 1977, Latinoamèrica chorreaba sangre. Bueno, no nos deprimamos.

Este guante que el Punk Rock deja suelto (afiliado a la Mtv y a lo imposible de ser antisistema desde el Rock), lo tomaron los pibes de la poesìa.

Como en todos los àmbitos de la vida moderna las computadoras han ejercido una importante marca.
El blog hizo que escribir sea algo posible para todos. Un amigo estaba proponiendo ùltimamente que sòlo hay 3 pasos para convertirse en un gran escritor:

1)sacarse una cuenta de Google o mail de gmail
2)pensar un nombre copado para el blog
3)poner al lado de tu nick de msn el sitio de internet que patrocinàs para que la gente entre y lea lo copado que sos.

Muchos intelectuales reaccionan con facismo contra este fenòmeno. Se ve que andan con miedo a que les toquen el culo y que escribir deje de ser una cosa sagrada y mìstica, sòlo para elejidos y tocados por la vara.
Yo puedo entender lo que les pasa.

El mundo literario es el màs inhòspito de todos los àmbitos artìsticos. Basta con leer las revistas donde aparecen escritores hablando mierda de Cortazar para levantar un par de puntos de rating en el programa de Borges. Yo lo comparo con el Tenis. Los tipos estàn solos en la cancha, odian a su rival y no dejan de odiarlo ni despuès del partido. Es imposible que sientan la camaderìa del colega. Todo està sobrevolado por el terrible miedo a la no aceptaciòn del medio, por lo despiadado que es cada uno con su colega y por lo despiadado que seguramente serà el colega con uno.
Y cuando uno tiene miedo, ataca.
Pensemos que ni Cerati vs Solari han sido tan despiadados entre ellos. Han mantenido cierto respeto y decoro para hablar del rival.

El blog hizo que las cosas adquieran otra liviandad. Uno no tiene por què corregir, por què sufrir, esto no es serio, esta no es la vida real, esto es internet, esto es gratis, google es dios.

Los poetas jòvenes suelen sostener que no comparten la visiòn del escritor que se encierra a enfrentar sus demonios y vivir una vida de mierda para poder escribr algo sentido y trascendental.
Los poetas jòvenes suelen tratar a la poesìa con una liviandad que se manifiesta en los còdigos sociales con los que se manejan estos àmbitos. Mientras un poeta lee, el otro poeta està charlando con otro poeta o con una chica.

La poesìa no està en primer plano, lo que hay en primer plano es el narcisismo del poeta devenido en actor.
No puedo imaginar còmo se espera trascendencia de èste fenomeno de las lecturas con audiencia si ni siquiera resulta estimulante para las personas que estàn proponiendo estos acontecimientos.

Y entonces caemos en que la liviandad de ser un escritor de la internet se traslade a ser un escritor en la sociedad.
Esta Noble Asociaciòn Civil manifiesta una postura muy crìtica frente a estos sucesos.
Celebra lo intenso de cada FLIA. Lo estimulante de ver que existen nuevos autores jòvenes.
Quiere alertar al jòven poeta de la FLIA sobre su còmoda e intransigente postura polìtica: odian a Macri pero ni votan ni tiran bombas molotov.

Sentimos la obligaciòn de reflexionar sobre la necesidad de dejar de lado el pelotudeo y la actitud flogger, la liviandad con la que hacemos polìtica en el Facebook, la terrible intrascendencia que generan las consignas que se enarbolan en las lecturas, lo estùpido de pensar que la poesìa puede posicionarse còmo discurso en una sociedad. ¿Para què quieren llevarla a la televisiòn? ¿Què tiene para ofrecerle a la poesìa algùn minuto de aire extraido de provocaciones a la moral viejas y anticuadas? Eso hay que dejarlo para los periodistas.
Que al fin y al cabo, son lo que ganan dinero con la palabra.

Y respetar el camino del artista.

Un poeta no està para ser aplaudido, eso es para rockeros y actores.
Un poeta debe tener la altura y el compromiso de bajar al infierno solo, mirar el espejo con un cuchillo en la mano, sacarse la sangre y probarla, escupirla, cagar, mear, putear y reflexionar sobre todo a la vez. Un poeta debe tener la virtud de entender que la vida es un viaje sensitivo y que aquì hemos venido a darle forma de palabra.
Un poeta tiene que poder enamorarse con locura y saber sufrir con altura. Un poeta se tiene que chupar la vida y aprender a hablarle al chopp de cerveza.

No nos sirven poetas felices. No han existido nunca y no veo por què carajo deberìa de haberse inventado en la ùltima dècada.
Internet nos ha dado un montòn de ventajas. Y nos està dejando un montòn de vicios de cara al futuro.
En algùn momento el ser humano debera recular y ejercer una negociaciòn con el pasado, amigar las formas primarias de producciòn con la velocidad de las supercomunicaciones.

Atarse un piedra al pie y pisar el piso.
Y dejar de pretender que la poesìa no sea lo que es.
Algo efìmero, elevado y hermoso. Ìntimo.

una moto veloz

El 25 de febrero del 2005 la moto rozò a la otra moto, o eso dice la versiòn oficial, se cayò, se golpeò y antes de poder levantarse lo arrollò un auto que venìa a toda velocidad y se llevò para siempre a uno de los artistas màs importantes de la historia de esta querida naciòn.

Norberto Pappo Napolitano nos dejaba a los 54 años.

Esta Noble Asociaciòn Civil mantiene su busto en un lugar privilegiado de la galeria de Heròes y Herejes de Goma.

Es considerado por los expertos en la materia como el Gran Guitarrista Elèctrico Argentino. No dudan en afirmar que un mano a mano del Carpo con, ponele, Jimy Page en 1972 hubiera sido parejo y cerrado. Tal vez sòlo desnivelado por el britànico a la hora de competir en el terreno de la guitarra acùstica. Pero si hablamos de rock y hablamos de blues. Ojo al piojo.

Su poesìa es vulgarmente denostada y ninguneada por el snob medio porteño.

Pappo pertenece a un movimiento filosòfico integrado por pensadores de brillante locuacidad y cinismo para mirar al mundo.

Tipos como Moris, el màs nihilista de los hippies.

Javier Martinez, un tipo duro y sensible del suburbio, nostalgia de buenos aires.

Lito Nebbia, el mainstream beatlemanìaco, un tipo que se dedicò heroicamente al rescate de la cultura nacional, alejado de las grandes estupideces de la modernidad.

Miguel Abuelo, el dadà, el reo cosmopolita de nuestra constelaciòn.

Luis Alberto Spinetta, el brillante surrealista de las primeras èpocas.

El pensamiento, ese enemigo comùn de nuestros artistas. La vida material, la superficialidad de la ciudad, el amor tierno y jòven, idealista, las miradas torcidas sobre la politica nacional.

Este movimiento rara vez se puso a discutirle algo a un gobierno, muchos huyeron en los años duros y no se inscribieron en una vieja tradiciòn del arte latinoamericano. La Canciòn de Protesta, la reivindicaciòn estètica de situaciones del mundo social.

El viaje està adentro, la polìtica es un objeto del discurso y no un objetivo del discurso.

Esa diferencia es imporante para los cajadegomistas.

Consideramos que no hay peor iniciativa que aquella que es hipòcrita.

Y para Pappo las cosas son tan simples como para decir "que si nos ponemos todos de acuerdo, llegarà la paz". Y todo por que èl sabe bien que "las facultades y la electricidad en muy pocas personas las puedo encontrar".

Èl se pregunta por la Libertad, la pone en jaque y dice "el otro dìa me quisieron matar, ametralladora pa-pa-pa, yo solo quiero escapar, de toda su locura intelectual".

¿O acaso no es imposible ser de izquierda en un paìs donde los snobs usan el mismo proceso deductivo para pensar en arte y en polìtica, poner las mismas condiciones en la balanza, luego esgrimir pedantes teorizaciones sobre ambas materias, luego llegar a casa y tener la dura contradicciòn de estar esgrimiendo valores morales y èticos que no se condicen con la realidad burguesa que los sostiene desde la cuna?

Los artistas tienen plata y Marx ya nos explicò todo.

Yo quisiera adherir profundamente a la visiòn del mundo que esta generaciòn de pensadores nos deja.

Quisiera fundar el bastiòn ideològico de esta Noble Asociaciòn Civil en una canciòn y pedir al lector y fiel compañero de Caja de Goma que se siente, se prepare un bourbon o un tè y se disponga a escuchar "De nada sirve" del señor Moris.

De nada sirve escaparse de uno mismo.

Y luego vean como pasan las imàgenes por el cerebro mientras la rebeldìa rock se hace poesìa humana y uno puede escuchar como a travès del arte y las canciones un tipo busca la soluciòn mientras nos impone la duda que todo buen ejercicio estètico propone. Y ahi nomàs las posesiones, lo que uno piensa que piensa y lo que uno piensa y no hace.

La sociedad allà afuera, explotando en el consumo, todavìa haciàn heladeras duraderas para esos años. Y para Pappo, afiliado a este pensamiento, el amor termina siendo clàsico y medieval.

No hay posesiones que alteren el cariño.

"No hay que tener un auto ni relojes de medio millòn, tres empleos bien pagados, ser un astro de televisiòn, no no pibe, para que alguien te pueda amar, no no pibe".

Eso nos dirìa Javier Martinez sentado en la baterìa de Manal.

Y Pappo "Mucho que comer no tengo, ni tampoco esas alcobas que viste por ahi, un par de mantas y una estufa, y tambièn tengo un ropero, para tus cosas guardar, por que yo no tengo nada, pero si tengo algo que sobra y es lindo y es mùsica, mùsica siempre sì".

En èsta dècada perdimos a un artista fundamental y no queremos dejar, en este anacrònico viaje al pasado, de recordarlo, con amor y respeto, con la necesidad ciudadana de crear un back up teòrico, una filiaciòn estètica, un linaje al que responder, un movimiento al que rescatar.

A Norberto y a sus compañeros de viaje de aquellos años de bautismo y energìa.

Y le pedimos a los jòvenes de hoy que tomen partido o que se dejen coger, pero de parado.

Que acepten que sino definen una posiciòn en este mundo no habrà lugar para llorar cuando la derecha ya no sea una amenaza y sea una realidad de gestiòn y sòlo quedarà esperar que Hugo Moyano salga a la calle con sus camiones a pisotear fachos.

Y mientras tanto la izquierda va a estar escribiendo en sus blogs y esperando y buscando un motivo para no ser una mierda como son, unos tìmidos veedores de la polìtica canìbal argentina.

El amor se escurre y la gente mira a los enamorados y les grita "locos". Y aquel que hace proezas por el amor es un inconsciente y un suicida.

Y toman psicofàrmacos para calmar el pensamiento. Para subirse a sus aviones o afrontar una cena familiar.

Para todo hay una pastilla y una canciòn.

"Camino por las calles y no comprendo, lo caro que es vivir en libertad".

Apèndice

Un apèndice es algo a arrancar. Como el corazòn que se saca y se muestra, despuès te lo devuelven y lo guardan en el freezer, a la espera del pròximo deshielo.
Cuando te di el corazòn, fui a River y vi a los Redonditos.

Paguè mi primera coima. Vì un montòn de motopolicìas enardecidos y ni hablar de los caballos.
Tengo en la memoria con fuego una frase de un muchacho que, muy pensante y muy reflexivo, dijo en la cola: "A veces uno quiere ser pacìfico y no lo dejan".
Y tengo el mètodo policial de olerte las manos a ver quièn habìa fumado y quièn no. Yo no habìa fumado, me dejaron ir. Al toque viene El Tanito, porque eramos unos imberbes, y por 10 pe cada uno los motochorros se fueron y dejaron en paz a los pibes.

Entrè sin entrada, la tenia pero no me la pidieron, esa noche fue la noche que mataron a uno que estaba pinchando gente.
El chabòn iba con una pùa y te cortaba, ni te afanaba. La gente hizo justicia.
Como hace justicia un pueblo. De forma normal.

Lo mataron a patadas cuando lo agarraron, a la antigua.

Desde los locos 70`s y los Stones en Altamont (es el `69, pero sirve) poniendo a los Hell Angels de seguridad y bardeando, mataron uno, se muerieron otros dos y quilombo, 300 mil personas custodiadas por motoqueros que el rock es una cosa medio echa a las patadas, organizada por drogadictos y para drogadictos.
El sistema fue licuando un poco las cosas y purificandolo. Haciendolo pulcrito y educadito.

El fùtbol nacional se disitingue por su pasionismo, su popularidad y por un concepto claro: aquì los clubes son Sociedades sin Fines de Lucro. son de los socios. Yo, como socio de mi club, soy dueño del mismo. Yo, como hincha de este club soy el que trasciende las èpocas y los jugadores. "Los partidos se ganan dentro de la cancha y acà en los tablones".
Esta ideosincracia del pùblico nacional de futbol se llevò al rock.

Los Redondos son los estandartes de este proceso.Su masificaciòn fue de la mano de la futbolizaciòn de la cultura rock argentina.

El mainstream sigue luchando por imponer a Babasonicos y a grupos educados que llevan gente buena. Sin embargo, el rock màs convocante sigue siendo La Renga. Llenando canchas por mail, sin publicidad ni una mierda de nada de lo que hay-que-hacer-para-seguir-arriba.
Son los herederos de toda esa fiebre muerta con la disoluciòn de Patricio Rey.

Cromañon llegò para hacer que la olla hierva y explote la tapa.

2006, casi 2007. La cultura de la bengala se cobrò casi 200 pibes.
Lo lindo de la cancha, el papel del pùblico en un show de rock.
Somos nosotros la fiesta, no es la mùsica lo que està en discusiòn. Somos nosotros y este es el aguante.

La reflexiòn de la sociedad parece indicar que los ciudadanos somos vìctimas de los procesos històricos. Que lo que hacemos y dejamos de hacer es producto de ineficacias y malversaciones de fondos, de corrupciones de toda ìndole. Que debemos descanzar en la luz del Estado que todo lo ilumina.

Todos los pibes que fuimos a recitales siempre supimos cuàl es la ley y què cosas podemos hacer y cuales no. De ahì a hacerlas o dejar de hacerlas hay un gran trecho.
Entrar bengalas es un acto de rebeldìa rock frente a este sistema que todo lo digita.

Sin embargo luego corremos a pedirle al sistema que nos digite una pena para algùn responsable.
Y castigamos.

Dejamos que la democracia opere de cualquier forma y destituya a un Jefe de Gobierno imbècil sin plataforma polìtica. Dejamos que Macri nos use para dar su primer golpe, mover la legislatura que tanto controlaba, dejamos que la polìtica use nuestras desgracias para construir sus ventajas.

Ni Ibarra, ni la banda, ni Chabàn, ni ningùn fan de Callejeros jamàs se hizo cargo de algo. Que la pague Dios.

El escenario cambiò para siempre.
Los Stones aprendieron que no podìan seguir planificando asi sus inmensas operaciones.
El rock nacional aprendiò, tal vez, que la inconciencia del mismo rock generò fallas de producciòn sensibles. Aquella vez en River y siempre los Redondos tuvieron la filosofìa de que entramos todos. Se te mandò uno con una pùa y terminò muerto.
Que le vas a hacer.

Callejeros festejò las bengalas siempre. Los pibes tambièn.
Despuès nos quemamos y le echamos la culpa al menemismo, al futbol, a Ibarra y a Chabàn.

Y si la historia nos hace ser lo que somos y hacer lo que hacemos entonces volvamos a leer la Biblia. Total esto es de paso rumbo al limbo donde La Vida Eterna se nos aparece para contenernos por siempre.

Imaginè que torcìa el brazo de tus deseos y me dejè chupar por la historia. Pero cuando te dì el corazòn y me fui a ver al Indio yo no te conocìa todavìa.
Y eso es una cagada, porque atràs no se puede volver.
Ya me congelè de nuevo.

Yo sòlo quise estar ahì para sacarte cuando el fuego crezca, pero me quemè primero.

Terceras Observaciones

Dicen que una vez le preguntaron a Lennon que pensaba de la mùsica comercial y el muchacho no dudò en decirle al periodista "Viejo, ¿de què me estas hablando? Los Beatles fueron la cosa màs comercial del universo".

La reflexiòn de Juan es buena. Es buena porque desmitifica un poco la cuestiòn del rock y el negocio.

La rebeldìa es, fue y serà un buen negocio.

Veamos que pasò en la mùsica, entonces, en esta decada que se nos empieza a ir.

La mùsica conocida como "electrònica" llegò a las grandes masas y se convirtiò en el ritmo loco de los primeros años. La primera Creamfields se hizo en Puerto Madero en 2001 y yo me acuerdo que llovìa mucho.

Recuerdo que mis amigos estaban ahi bailando, que mi situaciòn financiera me impedìa ir y que me parecìa lo peor del mundo.

Un despropòsito mirando el descalabro que nos rodeaba, tanto dinero en drogas de diseño y alegrìa despiadada. Sin embargo, habìa algo peor que la indignaciòn.

No tener nada que hacer aquel viernes o aquel sabado. Era demasiado para mi juventud.

Grandes anècdotas y toda la moda y todos los signos que fueron madurando con los años estaban bailando ahì.

El diseño como imperio de la sensibilidad moderna, inmiscuido en las ropas multiformes y fluorecentes, en las pastillas, todas de colores y formas distintas, con sus firmas ocasionales en cada una.

Hoy existe un diseñador para cada pequeña necesidad de nuestras vidas. ¿Serà el nuevo gran oficio?

Como siempre, la vanguardia de la vanguardia de la vanguardia occidental es la mùsica de los negros.

Mi visiòn antropològica es bàsica pero efectivista:

La mùsica dance es la versiòn blanca del rap y el hip hop que los negros estuvieron haciendo en los 90`s. Y que volviò a fines de esta dècada para quedarse con todos los tronos, hacerse mainstream, copar Mtv, hacer que hasta chicas blanquitas de Inglaterra lo estèn cantando.

Otra vez la fascinaciòn del chico blanco por el ritmo natural de los negros.

Aunque claro. Mientras Harlem se sacude en contorsiones de lo màs gustosas los europeos se toman una pasta y bailan en el lugar moviendo las cabezas y los brazos, como pàjaros sin alas.

De groove no hablemos.

Nada cambiò. Otro punto.

El rock recibiò tal vez la mejor noticia de la dècada en el 2000. A mi juicio la ùnica huella genuina que esta mùsica habrà dejado a la historia, entre los 90`s y lo que sigue, es Radiohead y el disco especial es Kid A y es de ese año.

El pasito que nos estaba faltando lo dieron los muchachos.

La sìntesis de todo lo que iba a venir despuès.

No hubo una cruza entre rock y electrònica que haya podido generar una mùsica nueva. O es rock con baterìa tecno o es tecno con guitarra elèctrica.

No quiero hablar demasiado de Kid A, vayan, oiganlo todas las veces que lo tengan que oir para que les entre en la cabeza. Està todo ahì, vamos chicos, es fàcil.

El rock nacional sufriò una importante pèrdida en 1997, se separa Soda. Una banda emblemàtica que decidìa partir. Yo quise ir. Despuès no fui y no me importò tanto.

En 2003 Mtv les daba el premio "Leyenda". Zarpado.

Yo se lo darìa a Moris, realmente.

Pero 2001 nos tenìa otra mala noticia. Torres gemelas, helicoptero en casa rosada. ¿Què puede ser peor?

Se separan los Redondos.

Se estaba yendo la ùltima ilusiòn de la izquierda. El ùltimo movimiento de masas argentino. Se nos iban, se nos iban El Indio y Skay cada uno por su lado y en bolas nos dejaban, con un paìs en llamas y un mundo violento afuera.

Y para colmo, ese año, el extraño 2001, Babasonicos editaba Jessico y se quedaba con el cetro.

El rock nacional cambiaba de rey asì. Del sueño popular ricotero al pantalòn de D`argelos. En un toque, sin nada en el medio. Solo Pity, cada tanto, con su oxìgeno nos permitìa soñar con un mundo mejor, con rockeros que nos identifiquen y nos guste idolatrar.

Mientras tanto, para el 99 y el 2000 Calamaro se tomaba todo y nos dejaba un testamento hermoso, màgico, incalculable, de poesìa, canciòn y locura. Honestidad Brutal y El Salmòn.

Y un muchacho algo confundido que se retiraba a vivir exiliado. A juntar valor.

Si me apuran lo digo: esos dos discos son lo màs imporante que ha pasado en el rock nacional desde entonces. Con el tiempo seran ajusticiados en su justa dimensiòn.

Son algo èpico, profano, inspirador. Nadie fue tan insultado y robado como Andrès.

Como todo se iba a la mierda los pibes volvieron a estudiar mùsica, teatro, pintura y toda la bola de la cultura se empezò a llenar de gente.

Cuando hay gente que estudia hay gente que consume.

El jazz porteño se nutriò de miles de pibes que elijieron el Real Book antes de Marketing en la UCA.

Muchos gèneros salieron del ropero gracias al cacerolazo, mucha mùsica tocada por muchos mùsicos.

Menos candidatos a policias, a polìticos y a peridistas. Miles de actores y actrices, pintores y escultoras, chicas de danza. Todos a laburar en una cultura contestataria y rebelde.

Vamos todavìa, vamos que la derecha està controlando la principal ciudad de nuestro paìs y los jòvenes estan muy comprometidos.

Bersuit y Divididos se nos apagaban al principio. Màs golpes.

Se nos llenaban de pendejos y de chicas.

A mediados de la dècada solo nos quedaba esperar que Charly rompa algo, que Spinetta decida juntarse con Pescado o que Fito se queje del estado de la canciòn nacional.

Y uno, un pobre pibe que trabaja por la cultura con humildad, respeto y dedicaciòn, se preguntaba.

¿Y que pasa con tus temas Fito? ¿Por què hace 10 años que no haces algo que estimule?

La mùsica rock terminò de moldearse y estancarse. Para bien, para que la segunda mitad de la dècada nos aplaste con bandas tipo los 80`s, otra tipo los 70's y otra tipo los 50`s.

La electrònica le dejarà al mundo un montòn de cerebros estropeados, ningùn legado ni virtud propia a la historia, es sòlo una cosa de boliche màs, vanguardias de mùsica electroacùstica hubo siempre y ningùn Dj medio vagoneta se va a poner la corona de artista.

En eso estoy con Pappo, a muerte.

Y quisiera acotar y hacer extensivo el pensamiento.

Puede haber mùsicos que pasen sets para bailar.

Puede haber dibujantes que diseñen.

Un diseñador es un diseñador, un dj es un dj y un artista es un artista. Eso no va a cambiar nunca, tampoco.

Segundas observaciones

El fin del menemismo abrìa las puertas para una dècada que comenzaba con mucho temor al fin del mundo y con la esperanza de una renovaciòn progresista en la polìtica nacional.

En Octubre del 2000 el Chacho Alvarez renunciaba a la vicepresidencia de la Naciòn, criticaba fuertemente a De la Rua y se rajaba a vivir bajo la tierra. Despuès se enganchò con Solita Silveyra y volviò a pintar en Varela Valerita, donde iniciò su trajìn bohemio y de polìtico que viajaba en bondi.

Lentamente los sindicatos a la calle, el peronismo operando, los medios retiraban su apoyo y Tinelli metìa pùa por televisiòn, ridiculizando increiblemente al Presidente de la Naciòn.

El gesto Cavallo, las deudas impagas. Una verga. El corralito.

San Lorenzo era campeòn en 2001 de la mano del Chileno Pellegrini, con una ràfaga de 11 victorias consecutivas que rompiò todos los records del fùtbol nacional. Llegaron a 13 victorias consecutivas.

En diciembre este equipo de corajudos gambeteadores llegaba a la final de la Mercosur y el pueblo azulgrana estaba listo para asistir a su primera corona internacional, el paso anterior a la Libertadores que Marcelo me prometiò en la cena de fin de año en la que nos encontramos.

Recuerdo estar llegando a la cancha, el primer dìa de los saqueos.

Desde el bondi los quemeros que viven en el monoblock ese que està cerca de Daom, ahi en el Bajo Flores nos hacìan "no, no" con los deditos.

Yo no entendì hasta que bajè del bondi y vi la cancha cerrada. Desilusiòn total.

Estado de sitio se llamaba.

La clase media se alterò. Estuvo una dècada viendo como todo valor moral era prostituido por un benèfico pasar financiero. Dejò que el holograma dolarizado del menemismo suceda y suceda, a cambio de cualquier cosa. Nunca se quejò en 10 años.

Esos mismos burgueses sin pasiòn un dìa sintieron el llamado de la historia, lo lindo de una gesta patriòtica y nadie se la quiso perder. Llenaron los barrios y las plazas con cacerolas, fueron a apedrear policìas, el microcentro se convirtiò en un campo de guerra y de un lado patriotas y del otro policìas.

Me hubiese encantado tirarle un cascotazo a algùn ortiva de la federal.

De la Rua fue el chivo expiatorio, fue vìctima de su increible inoperancia y su falta de capacidad de gestiòn. Fue vìctima de un partido inexistente, creado para la ocasiòn. Fue vìctima de la tradiciòn Radical de no concluir mandatos. Pagò la falta de mìstica, la eterna coyuntura entre zurdos y gorilas. La discusiòn de cada puta coma de cada puta cosa o te retiro el apoyo. Lo criticaban hasta sus propios ministros, algo impensado en cualquier gobierno justicialista.

Fue vìctima del aparto peronista a pleno operando para sacarlo de la cancha, con alguna ayuda de sus amigos radicales, por supuesto.

El helicòpetro arrancò, todos festejaron la patriada.

A los pocos meses el peronismo gobernaba nuevamente el pais.

El 2003 arranca con Duhalde presidente.

El que se vayan todos hoy es como un viejo hit de una banda que pegò un solo hit.

Un tema del verano.

Luego los taxistas no podìan explicarse porque los jòvenes estaban tan desencantados.

Nadie màs se quejò hasta las retenciones de Cristina.

La clase media se encargò de recalcitrar el olor a Menem que nos quedaba a todos. Saliò a la calle porque le tocaron el culo en el banco, saliò a la calle porque sin moral que haya plata, pero sin plata que no haya nada.
Mientras tanto Mauricio Macri construìa con los goles de Palermo, los centros de Romàn y la calvicie de Bianchi un proyecto de menemismo 2.0.

En septimebre del 2001 los àrabes bajaban las Torres Gemelas.

El mundo asisitìa a un escenario impensado. El corazòn del sistema estaba siendo atacado por un par de soñadores dispuestos a entregar su alma por una causa.

Muchos sonreimos para nuestros adentros.
Muchos sostuvimos que la guerra empezò hace mucho y que, bueno, hay caidos de los 2 lados, era hora que les toque un poquito a estos yankees.

Norteamèrica empezò a sentir el precio de la fama.

Empezò a juntar las esquirlas de las decisiones que fue tomando.

Empezò a pagar con sangre la sangre que derramò.

El mundo se alistò para una nueva guerra y los yankees nos dieron lo que querìamos. Una nueva guerra por televisiòn.

La democracia estaba en juego y ademàs habia demòcratas poniendo guita para tirarles torres.

Terrible, insoportable. Esperemos que hagan con Honduras lo que hicieron con Irak. Que entren con tanques de guerra y la bandera de la paloma en nombre de la democracia y caguen a tiros a los golpistas que derrocaron a Zelaya.

Mmm... que mal que huele Obama.

Yo buscaba como dejar atràs la primer gran herida de amor que me dejaba la vida.

Intentaba explicarme por què no me gustaba ver a un Presidente inùtil y corrupto irse por la puerta de atràs. Intentaba justificar la porciòn de alegrìa que me daban las torres.

El tiempo me hizo pensar que los àrabes tal vez pasen a la historia como la verdadera y ùnica resistencia que este sistema ha tenido en la historia.

Por las Torres, por Londres y por la que se mandaron en España.

Volvì a escribir para esas èpocas, habìa abandonado la escritura, la habìa cambiado por la guitarra.

Sentì que me gustaba vivir y ser grande y que me querìa matar y volver al secundario.

Comenzè con el cigarrillo y probè algunas drogas. Me limpiè y quedè mano a mano con la verde esperanza. Aprendì a beber y no embriagarme.

Aprendì que ser de clase media es algo de lo que avergonzarse.

El horrendo comportamiento de los medios, el papel de Marcelo durante la debacle de la Alianza, recordè las campañas de prensa en contra de Menem.

Concentrè mi odio en una postura de anarquismo casi troskysta, que esperaba el fin de la humanidad y el colapso de los sistemas, odiè a la Iglesia y a todo enviòn religioso.

En esos años aprendì que una buena mañana tal vez amanezcas con la sensaciòn de que la vida es una gran cagada que hay que, de alguna forma, terminar.

Y que otra mañana, sin proponertelo, podes amanecer, ver el dìa y sentir que se puede cambiar algo. Que se puede ser feliz.

Y simplemente volvès, lentamente, a mirar con otros ojos las cosas que te rodean.

La soledad no tiene que ver necesariamente con estar solo. A veces hay tanta gente en esta sala y estoy tan solo como estoy.

Y aprendì que la metàfora del kamikaze me encanta. Que hay actos de pasiòn que uno no puede dejar de obviar. Y que no encuentro otra forma de decir, hacer y sentir que no sea asi.

Con la pasiòn que todo lo exacerba, con un pulso dramàtico.

El pensamiento, el cariño, la verdad.
El cuerpo.

En esos años de combulsiòn social, de esperanza y ràpida desilusiòn, salì al mundo.

Y me dì cuenta que todo lo que yo pudiese conseguir alguna vez iba a ser asì.

A todo o nada. Sin tiempo de màs. Una hora es fatal, un minuto igual.

No me digas que no se puede volar.

primeras devoluciones

Al centro de còmputos de esta Noble Asociaciòn Civil han llegado muchos mensajes de oyentes y lectores que no vale la pena obviar. Han sucedido muchas cosas producto de las rimbombantes Primeras Observaciones expuestas el dìa 7 del corriente y correjidas para su mejor desenvoltura retòrica.

Recomiendo la atenta escucha de "Cure for Pain" del conjunto comandado por el finado Sadman, que en paz descanze, gran obrero del rock y gran màrtir de este movimiento. Es una canciòn ideal para un dìa como hoy.

Lo màs curioso que pasò fue el pasacalle que apareciò en la puerta del edificio que decìa "Goma te vamos a violar un hijo". Me quedè piola porque hijos no tengo.
Pero me preocupan los gomitas. De todos modos, resolvimos no alertar a los padres porque la verdad si se preocupan de màs no me mandan los pibes y los pibes se quedan sin aprender.

Desconocidos son para nosotros los autores intelectuales de tan singular amenaza.

Desde muchos sectores de la sociedad contestaron en distinos tonos y con distinto nivel de indignaciòn. A veces era odio y a veces era amor. Pero siempre tendìa a la crìtica y al ròtulo.
Vean, saquen conclusiones.

Desde Almagro, capital del tango, nos dice un NN:

Goma, sos un emo con granada. Dejàte de joder, matate.

Una grupo de chicas escribieron a la broadcasting radial de los martes donde esta Noble Asociaciòn Civil se encolumna a enviar sus mensajes a la sociedad algo como esto:

Decile a ese Caja de Goma que es un leninista. Y como todos los zurdos es un machista.

Desde un centro de redacciòn porteño, la tia Mah dispara con metralleta en nombre del periodismo.

Me parece que estàs generalizando de màs, no podès hablar de todos los periodistas como a vos te parece. Mirà si yo dijera que los mùsicos son todos unos pajeros que hacen mùsica para que la gente sea cada vez màs boluda. Te indignarìas. Sos un corrupto, ¿te estàn dando un plan trabajar para que escribas estas cosas, en nombre del proyecto del gobierno? Andate a vivir a otro paìs.

Josema (creo que es Muscari) desafìa desde un blog.

Es de mala leche pegarle al Under. Aunque yo estè haciendo teatro comercial sigo siendo de ese palo, sigo volanteando y flasheo mucho con el tema de la pobreza. Con la mierda de lo social, con los que quedan al màrgen del consumo.

Algunos medios de comunicaciòn censuraron tristemente, hubo gente que nos pidiò explicaciones cara a cara, hubo màs mails irreproducibles, cargados de odio y sànguches de miga. Nos borraron de muchos feeds, muchos blogs compañeros nos elimaron de sus contactos, castineras enteras nos dejaron de considerar para los castings, para computar en esa preciosa constelaciòn de estrellas de este elenco de lujo que creìamos conformar, un cìrculo intelectual imprescindible, realmente.

Desde esta Noble Asociaciòn Civil queremos manifestar la felicidad por el fomento de la discusiòn.
Responder a nuestros retractores.

Primeras Observaciones fue un paneo, un muestreo de una serie de situaciones que vamos a ir analizando, dilucidando, pensando y repensando. El equipo asesor fue convocado, hemos recurrido a profesionales en cada materia. Las horas fueron ganadas por concurso, fue determinante frente a igualdad de puntajes y condiciones el peso de la experiencia ante cada situaciòn.

Dejenme decir esto.
Esta Noble Asociaciòn Civil atacò a la comunidad periodìstica desde sus primeros dìas de acciòn.
Consideramos determinante para una sociedad màs sincera que los periodistas se pongan a reflexionar sobre el lugar de mierda que ocupan. Sobre la ètica de su profesiòn. Sobre la injerencia en la vida polìtica, deportiva, social. Sobre la sectarizaciòn ideològica.
Sòlo ustedes pueden modificar estas situaciones. Al final se van a terminar peleando los Estados y las Corporaciones por ver que les hacen decir a ustedes.
Ustedes donde estàn. Vamos, estamos hablando a gran escala.

A las organizaciones feministas que me estàn censurando, injuriando y ninguneando.
La reflexiòn que me queda es esta. Si la libertad de prensa acarrea censura, odio e indignaciòn,
sòlo puedo pensar que la libertad de prensa es perjudicial.
Si yo te digo machista y vos me contestàs que soy machista es porque acusar de machista a alguien es un acto machista.
Cada mujer que analiza las situaciones bajo la lupa del machismo, es, por lògica pura, machista.

De modo que mi teorìa empieza sustentarse. La dicotomìa es inùtil.

Por ùltimo y a modo de cierre, gracias a todos por hacer de Caja de Goma un lugar para la discusiòn, lo siguiente.

El Odio y el Amor son dos desenfrenos del mismo impulso.
A veces uno necesita ver al mundo con odio para dejar de amarlo. Y al final descubre que tiene la simpleza de ser otro acto de amor.
Te pienso porque no puedo dejar de pensarte.
Vida mìa. Es por eso, nomàs.

Es fina la lìnea. ¿No es acaso un acto de amor nacional?

¿Acaso los argentinos no conocemos simplemente 2 formas de activar y hacer cosas?
O construimos desde el amor desenfrenado o construimos desde el odio indiscriminado.

Parece que duele. Parece que se sufre.
Salud y gracias.

Primeras Observaciones

Un almanaque y ya van varios. Los veo, tratamos de configurar una agenda comùn y listo.
Estàs navegando màs de la mitad del 2009 y Mtv y Clarìn todavìa no se avivaron que està terminando otra dècada.
Es hora de hacer los rankings, las conclusiones, las lecturas polìticas y deportivas. Anàlisis de comportamiento de la gente, la influencia de la tecnologìa, el individualismo, la democracia.

Cuando empezò èsta temìamos que las computadoras exploten porque no estaban listas para tanto futuro.

Ahora estamos temiendo que no se nos acerquen demasiado las personas.

Vienen por nuestras heladeras y nuestro talento, vienen por las notebooks y nuestra sangre. Vienen por derecha corriendonos por izquierda, vienen por nuestra libertad, quieren nuestros diarios y nuestra libertad de prensa. Quieren quedarse con el narcotràfico, con los fetos del aborto legal y con los glaciares.

Entonces, arranca con paranoia y termina con paranoia. Escuchando canciones y leyendo libros de otras èpocas, veo claramente que la paranoia no es un signo de estos tiempos. Es casi una banalidad hablar de paranoia. Decirlo tantas veces es miedo, es miedo, es miedo.

Las cosas no cambian demasiado.

Maradona sigue comandando los destinos de esta Naciòn.
Y al Diego, como siempre, le pasan las cosas que le pasan a esta Naciòn.
Està pecando de ingenuo, de jòven, de poco previsor.

Yo creo que si lo dejan, va a aprender y vamos a ganar algo importante con èl.
Pero tambièn creo que Argentina no te deja aprender.

Al Diego no se lo critica, ese es un pacto de corazòn entre los periodistas. Digamos, siempre el amor por su figura, su estampa, las alegrìas que alguna vez nos diò, su inmolaciòn menemista, siempre fue condescendiente el periodismo con èl.
¿Què haràn ahora? ¿Cederàn ante la presiòn de su corporaciòn?
¿Le saldrà gratis a Diego la camiseta de Cristina?

Si las cosas hubieran cambiado los periodistas de hoy dìa seguirìan perdonando a Maradona.
Pero yo creo que lo van a carnear.
Hay algo siempre màs fuerte que el amor.
El dinero. Y ya lo dijo Aldo Rico: "lo bueno de los periodistas es que siempre hay uno que te cobra menos".

Esta dècada fue de grandes avances tecnològicos, pero esta vez no fue para grabar grandes discos, no fueron avances tecnologicos como llegar a la Luna, no hubo una bomba nuclear nueva, no hubo un sistema de còmputos, no. Ni siquiera averiguaron còmo curar el Càncer.

La megatecnologia llegò a los barrios. En forma de aparatos de comunicaciòn. Celulares con alas, computadoras que te desnudan, autos que te hablan y dicen què-ruta-debes-tomar-Mc-Fly.

Ahora grabar un gran disco, escribir una gran novela, seducir una hermosa mujer, comprar un auto, hacer las compras que te llenan la heladera, organizar protestas, hablar de derechos humanos y del machismo, todo es en soledad. Sentado solito frente a una pantalla.

Los que fuimos niños en los 80 y crecimos en los 90 no tuvimos tantos motivos para aislarnos.
Los niños de esta dècada creceràn con la posibilidad de convertirse en pulpos, quedarse quietos y desde su cintura de 8 brazos agarrar todo lo que su cuerpo necesite. Sin levantar el culo de la silla.

El individualismo es producto de todas estas cosas y yo no lo veo tan mal como los zurdos de boedo y los falsos progresistas.
Nunca tendremos comunidades que tiendan a la solidaridad y todas esas cosas moralmente aceptables e increibles. Màs gente junta, màs locura, màs malaeducaciòn, màs maltrato, menos respeto, màs fobia.

En los 70 habìa otros ideales. Pero no pudieron ser màs que ideales.
Aùn estamos en tiempos donde las ideologìas se entrometen en lugares donde no funcionan, producto de viejos vicios de nuestros antecesores.

En lo ùnico que uno debe buscar una ideologìa, una conceptualizaciòn, una lògica interna eficaz, es en las obras de arte.

Mientras busquemos en polìticos y periodistas este tipo de cosas vamos a seguir naufragando en el pecado. No se me ocurre otra palabra que pecado. El pecado es un lugar irresoluto de moral que siempre tira para atràs. La polìtica exije paciencia. La historia se construye en grandes bloques de 40, 50 años. Miren al rockandroll, durò 20 años y se empezò a reciclar. Ya està, es un gènero congelado. Lo que fue vanguardia terminò siendo clàsico.

Algunos dicen incluso que luego de años de progresismo vienen años de conservadurismo.

No podemos dudar que en èsta dècada Latinoamèrica tendiò a la izquierda. Pasamos de ser los principales acreedores de la buena onda capitalista a ser el "eje del mal" junto con Iràn, China y Rusia.

A la gente no le interesa la historia, no piensa en ser vìctima de la normal desnvoltura de las relaciones. Entonces bien, prepararemos el terreno para que a esta dècada K la siga un tiempo distinto.
En tèrminos modernos, porque no voy a hablar de milicos y estancieros. No, hablemos de refritar al menemismo.
Hablemos de la vuelta de los Presidentes latinoamericanos que se sentaban a cenar con Bush Padre y con Billy the good man Clinton. Despuès de cenar le pedìan unos mangos y volvìan a a comprar Poxipol para pegar alguna tuberìa rota.

Total, lo bueno y lo malo de Argentina està encarnado siempre por el Peronismo. Esa es otra cosa que no va a cambiar.

La tecnologizaciòn de la vida hizo que los medios de comunicaciòn masivos sean capaces de dirigir las vidas de las personas, como en The Wall, en los chorizos. Inventaron las cosas lights y a los vegetarianos, inventan jugadores de fùtbol, polìticos, interpretan por nosotros los sucesos, nos advierten sobre las enfermedades y luego nos consiguen los remedios.

Han puesto a la mujer en el podio del consumo, han aceptado a los homosexuales, han vestido quinceañeras en tanga a las 5 de la tarde, han convencido a los hombres de las virtudes de la cerveza, hemos visto morir a Michael Jackson y eso es tremendo.

Michael es un sìmbolo de la confusiòn de esta època. No sabe si es blanco o negro, no sabe si es el Padre Grassi o Maria Teresa de Calcuta, no sabe si es Prince o Malcom X.

El machismo, esa organizaciòn tremenda (como el sionismo internacional o la masonerìa) hoy està en boca de las mujeres.
Las chicas de esta era son quienes levantan la bandera del machismo.

Un psicobolcheviquismo que pregona una contienda entre los gèneros.

Culpan al mundo que las rodea de "un lugar esclavo en la historia". Esgrimen la desventaja, enarbolan sus espacios de expresiòn hablando de èl. Del machismo.
Entonces despuès se comen el mundo. Comandan paises.
Dirigen obras de teatro y tienen bandas de rock. Bàrbaro. A mi me encantan las chicas que hacen cosas.
Las propagandas en televisiòn y en las revistas son en un 80% para ellas. Toda la cultura se està feminizando. El resultado lo veremos en la pròxima dècada, cuando las niñas de esta època sean las mujeres.
Las mujeres de ahora, de 25 para arriba, tienen esa extraña contradicciòn entre ser feminista y ser femenina.

Hablan y combaten hasta que se apaga la luz. Ahi bueno. Arreglatelas papà. Yo soy fina y soy mujer y me encantan las historias de la edad media.
Nada ha cambiado aùn, entonces.

Luego està el movimiento de tortas combativas, que nada tienen que ver con mis amigas de la AACH.La torta combativa euncuentra una explicaciòn fàlica ante cada siniestro procedimiento antropològico.
No entiendo porquè hay personas que necesitan hacer de su culo una trinchera. Digamos que el mundo es una mierda llena de insensibles, si, pero que le vamos a hacer. Pelearse en nombre de què. Y para què y con quièn. Vamos, disfrutemos todos juntos, riamos.

Frente al avance sistemàtico de la mujer en el mundo al hombre no le cabe otra posibilidad que retroceder. Porque no hay lugar para que avancemos todos juntos.
Entonces si la mujer es fuerte y combativa y se come el mundo, el hombre se deja comer por el mundo y cada dìa es màs sensible, màs impotente y complicado. Màs inofensivo.

Ahora les toca a las mujeres destruir el mundo y hacer de èl un lugar complejo y contradictorio. Esta es su època. Vamos con todo, chicas, haganlo mierda.

Los gays varones se rìen. No tienen dramas ni con el machismo de las mujeres, ni con lo cristiano del mundo. Han consolidado un espacio en esta sociedad y los saludamos desde esta Noble Asociaciòn Civil aunque queremos recalcar que todo el movimiento gay del teatro porteño de esta dècada es de una banalidad y una frivolidad que a mi, personalmente, me indigna un poco.
Pero bueno, cada uno hace lo que puede.

En la poesìa estàn floreciendo los poetas que no se deprimen.
Que cosa tan rara. Las cosas.
Son tan livianas hoy dìa que los que tienen que sufrir por todos, los artistas, no tienen ganas de encerrarse a escribir un libro, prefieren no ver lo que hay adentro y escribir un poema màs o menos y salir a leerlo para que los otros poetas los aplaudan.
Y lo màs curioso es que los otros poetas estàn charlando mientras ellos leen. Y este prodecimiento de mala educaciòn bàsica està legitimado entre ellos.
Es de un narcisimo ya obseno.

El fin de otra dècada, la dècada K. Tuvimos Presidenta. Tenemos a Maradona de nuevo jugando por algo. Tenemos un pòker de viejos rockeros. Tenemos muchos problemas para acercarnos. Tenemos bandas de rock de chicas. Tenemos hombres conservadores, clàsicos, de cerveza y largas relaciones. Tenemos a la historia golpeando nuestra cabeza, diciendo "vas a hacer lo mismo de nuevo". Tenemos un pollo trabado en la garganta.

No estàn màs los Redondos y ya nunca van a estar.

Todos en algùn lado tienen la esperanza de encontrar al amor. Los que huyen y los que persiguen. Todos. Nadie està dispuesto aùn a esforzarse un poco por eso.
Es que tal vez sea imposible amar sin sentir que no lo mereces.
Sin esa esclava piedad.

Tiempos de crisis, como todos los tiempos, como cualquier fin de cualquier dècada.