Nacimiento de escritor

Descarga el relato (Lektu) No soy una cobarde. Son las palabras que me repito ante la entrada del cementerio. Desde pequeña les he tenido miedo, ahora ya tengo mis veinte años y entiendo que no hay nada más que muertos, pero el miedo no se marcha. No es que crea que los muertos se levantaran para devorarme, no. Es más bien que no puedo evitar pensar en toda la gente que se ha roto en ellos, que intentaban entender porqué tenían que ser los suyos los que se iban, las veces que me despedí de los míos. Pero da igual como los mire, da igual que los vea como monumentos al llanto, tengo que superarlo. Y por eso estoy aquí plantada en plena noche, si logro pasear por él en estos momentos estoy segura que podré adelantar al miedo. Encima hace frío. Ni el vaquero ni el plumífero me salvan de él, así que me recojo la melena bajo un gorro tan oscuro como ella, me repito de nuevo “no soy una cobarde”; y abro la verja con un chirrido de un macabro cuento. Dejo la verja sin cerra...

La sala verde

Cuando Aurelio se plantó ante las puertas había llegado a su límite. Su labio inferior temblaba ante la astillada madera, el letrero del cine descansaba sobre estas, sabiendo que a nadie le importaba ya ese nombre. Hacía mucho que había pasado a tener otro, otorgado por las voces de los vecinos, el nombre que el hombre leyó aun sin estar escrito. –La sala verde. Siguió el camino por el callejón a la izquierda del edificio buscando el andamio destartalado de la otra vez, sin encontrarlo en esta ocasión, pasaron demasiados años para que siguiera allí. Tuvo que empujar un contenedor de basura y usarlo para alcanzar la ventana, que ahora estaba tapiada por unas tablas en el mismo estado que todo el lugar. No le costó nada quitarlas con la pata de cabra que llevaba en la mochila. Al entrar no encendió la linterna, se quedó observando las formas entre la oscuridad. Las mismas que le hicieron temblar, lograron el mismo efecto, por causas distintas. Bajó las escaleras en las que ate...

El falso ciclo vital

Se que voy a ser juzgado de modo que lo diré sin rodeos: soy adicto. Si he decidido escribir estas palabras, es porque creo que pueden ayudar a otra persona que esté en la misma situación, me niego a creer que yo sea el único. No se trata de una adicción común, por lo que no se como contar todo esto (está es la cuarta vez que lo intento) así que me dedicaré a narrar los hechos. Todo empezó con un paquete. Era una caja de cartón, cuadrada marrón y común. No tenía ningún tipo de indicación, nombre del remitente o logotipo de alguna clase. Solo era una caja. Cuando la abrí me llevé un pequeño susto, dentro había una calavera. En cuanto la miré mejor me di cuenta de que era falsa y me reí de mi mismo. La saque de entre el papel triturado que la envolvía y la posé sobre la mesa. Estaba hecha de porcelana o algún material similar; era blanca y brillante, decorada con flores negras y hojas grises. Era hermosa. Busqué explicaciones dentro de la caja pero no encontré nada. No ...

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Diego Alonso R.