"Lo bueno, si breve..." En La Urraka

HORA DEL TÉ

Ha llegado la hora del té. Cuando me dispongo a disfrutar del primer sorbo, como siempre, suena el teléfono. Sé que es tía Emelina. Me saluda, me pregunta si está llegando tarde. Le respondo que no, que siempre hay tiempo para disfrutar de su compañía, que aún así se apresure.

“Allá voy, hijita, espérame”, me susurra antes de colgar.

Es la fuerza de la costumbre. La pobre tía lleva dos años llamándome para avisar que llegará tarde a la cita. ¿Cuándo se acostumbrará a la idea de que está muerta?

Escritora y poeta Marié Rojas Tamayo (Cuba)

POETA INVITADA A LA URRAKA

XVIII

Enciendo con pereza un cigarrillo
y acompaño el placer entre los sorbos de un café cubano,
me acuerdo de José, de los inviernos que me da Manhattan,
hago un itinerario para viajes y aprovechando lo bisiesto al año,
usaré alguno de esos mapas que contiene la cara de mi madre
o la parcial levedad que a mi hermano Jorge Alberto aún le queda
después de su arrebato de cerebro.
Disfruto los objetos y las gentes que sorprenden mi ojo
como parte de esa continuidad que son las guerras,
la vida, la bolsa de valores,
la rapidez de las computadoras,
mis amantes, las curvas precursoras de horizontes,
la pasión de color que hay en las flores,
el vértigo de algunas mujeres si es que desean como yo
montar al mar su ola, la más profunda de ellas.
Vivo con claridad mi biología y la paseo por mi piel
con absolutas ganas y sin apego
maravillada de sentir su gusto moverse entre mis vísceras.
Dos mil doce se acerca paso a paso devorando el calendario Azteca
y el kundalini del planeta como serpiente blanca busca su nuevo centro
codificando todo el poder en esa parte donde Chile se funde con su andina cordillera,
allí los ejes que conforman el corazón a todo cuanto es vivo
desplazaran los polos a otra gravitación de arritmias
a otros modos de ser fuera del tiempo.

Del libro...Los días que ahora tengo.
Poeta ALINA GALLIANO (Cuba)

EL ARTE DE LA PALABRA

LOS SÍMBOLOS QUE LA NOSTALGIA AVIZORA

los descuidados signos que el adolescente en Bretaña dotó a la pared
no coincidieron exactamente con los que en el colegio mexicano
Ricardo grabó en un apuro endemoniado
para que todos los que concurrieran en fila al urinario supieran
que sus flechas irían por siempre clavadas a una tal Rebeca
que no acertaron a adivinar cual de las de aquel año era: Rebeca Díaz/ Rebeca García/ Rosa Rebeca Beltrán.

Años más tarde
otra mano dibujaba en aquellas paredes nombres y flechas
porque los anteriores habían sido borrados con cal...

En Londres o en Sonora
las incógnitas huellas de un amor primario eran calificadas de irreverentes.
Mundana urbe que en las letrinas
desahogan sus miserias creyendo entregar las almas.

Constantemente los del XX como los del XXI
se aferran al ejercicio de dibujar en los muros.
Constantemente yo pienso
ensimismado en el lomo del animal prehistórico
porqué no hubo una flecha cuajada de rosas y perfume matinal
para la dama, la primera, que permitió introducir el fuego en la caverna.
¿Quizá fue aquel corazón impreciso que
por olvido
no tuvo iniciales?

De alguna forma
los nombres del antepasado cuelgan desde esta ventana
abierta a esa ciudad que tiene de Europa y de América
y en donde la lluvia ha venido a salpicar mi nostalgia
acaso porque no me atrevo a garabatear la casa con nombres
labrando un único lenguaje donde se diga:

la suerte que aquí crece
tiene de cuerpo domesticado,
de ensueño y arrogancia,
voraz imagen de ir asumiendo la falta con impía libertad.

¿Habrá que ser adolescente o prehistórico para abrir de símbolos esta pared donde creo que te reclinas para observarme,
donde asumo que la bondad se aferra a mentir
entre muros
sobre muros
en sitios que el otoño ya torna sagrados
y me hace cómplice de tanto lenguaje tardío?,
lengua que dice
ser bisonte y bestia y hombre petrificado
en cada estocada
que el tiempo empuña
desde toda estación ignorada.

Escritor y poeta Ihosvany Hernández González (Cuba)

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

MARGARITAS QUE NO ESPERAN

A pocas horas, el puente,

en el minuto final que da comienzo a otro.

Y la espera florece

de blancas margaritas que no esperan.

De a poco quedan fuentes, sus meses con sus días y sus horas

y el segundo que acaba cuando esa campanada

que trunca del pasado lo bueno o lo terrible

en el tiempo vivido, destapa el sol de siempre.

El reloj buhonero de las cosas perdidas

decapita una a una sus margaritas blancas.

A tan poco de tanto y tal vez para nada

que puede que no quede, o quede para siempre,

una mujer dibuja la palabra Cariño.

Escritora y poeta MARÍA EUGENIA CASEIRO (Cuba)

OCTAVAS AGUDAS O ITALIANAS EN LA URRAKA

CUENTOS SOBRE FAUNOS

Cuentan que un Fauno triste, cierto día
a una bella muchacha regalaba
el brillo de sus ojos donde acaba
todo aquello que nunca tiene fin.
La doncella, perdida en el hechizo
de aquel Fauno tan triste y lujurioso
dejó en su cuerpo el petalo precioso
devastado en bucólico festín.

2

Apoyado a una ceiba solitaria
un Fauno tropical, clavel en mano,
sonriente, burlador y casi ufano
observa a la muchacha con ardor.
La muchacha, (inocente primavera)
seno desnudo y cabellera suelta
hunde en el agua su figura esbelta
cual mágica ofrenda del Amor..

3

Mitiga este calor, el agua undosa
de aquel río que corre en la floresta.
El patio engalanado está de fiesta,
nueva rosa ha nacido en el jardín.
El sol estalla, la bruma ya se ha ido
y en la hermosa jornada mañanera
recostado a una noble enredadera
un Fauno despetala un jazmín.

Escritor y poeta ERNESTO R. DEL VALLE (Cuba)

POESÍA QUE CRUZA LAS FRONTERAS

¿Anclado en la isla?

No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares.

La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas calles.
Y en los mismos barrios te harás viejo;

y entre las mismas paredes irás encaneciendo.

Siempre llegarás a esta ciudad.

C. P. Cavafis

Siempre llegaré a esta ciudad de espalda al río
con alfileres en el corazón y navajazos en los bolsillos
escuchando canciones que me recuerdan los escasos zapatos que tuve
y aquel pantalón de colegio azul – como la isla - que mi madre
lavaba en las noches y colocaba detrás del refrigerador para planchar a la mañana.
La vida ya no es como antes,
mi placard se ha llenado de camisas de todos los colores
las que siempre quise tener y sin embargo tienen poco uso,
decenas de pantalones se doblan indiferentes entre mis perchas de la abundancia,
pero persiste una rara incertidumbre de que mi piel ya no es mía,
me sigue confundiendo esa sobresalto de querer llenar todos los vacíos del alma,
como si la existencia estuviera ceñida a abarrotar ausencias materiales.
Me siento solo sin parque en un banco de barrio con faroles rotos
y vuelvo a montarme en el cachumbambé de tablas carcomidas y hierro oxidado,
intento atestar nuevamente esa maleta de madera verde mambí que hizo mi padre,
apodada “el botiquín” por mis compañeros de clase,
pero ya no me avergüenzan tanto los motes y las risas contagiosas.
Una extraña mezcla de sabores y olores ya no vienen de la cocina de mi madre
no tuve posibilidad de llegar a su entierro
se despidió en la reja de casa y nunca más quiso abrir sus ojos/
tampoco conozco la tumba donde sosiega su cuerpo,
y no he podido llevarle aún un ramo de flores amarillas/
sus rosas se ponen a miles de kilómetros de donde descansa
desventajas de vivir en una isla sitiada.
Mientras los vaticinios viajan entre las líneas del horizonte
mi hermana sigue poniendo sus vasos de agua con cascarilla
para ahuyentar los malos ojos y reza todas las noches pidiendo salud
y la prosperidad que no llega.
Trato de inventar palabras pero sigo anclado en ese pedazo de tierra colorada
con un extraño olor a asfalto calcinado
y me resisto culturalmente a localismos y voces que me suenan ajenas,
aunque acabo de recibir otra carta de ciudadanía.
Mañana seré otro mapa otra calle otros itinerarios vagaré por otra ciudad
cual tórrida siesta provinciana de la que no quiero despertar,
saldrá el sol tímido desde este culo del mundo y me descubriré sentado
en la otra vereda donde miraba pasar a los apátridas
para, entonces, todo me será groseramente indiferente
como las encrucijadas de los caminos que se bifurcan
y ya no conducen a tierra firme.

Escritor y poeta Juan Carlos Rivera Quintana (Cuba)

LA POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

Viendo los autos pasar hacia Occidente

En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
las calles, habitualmente bulliciosas y dulces,
se quedan vacías en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Los estudiantes se han marchado a descubrir el mundo
y una paz, una extraña y larga ausencia,
llega hasta las paredes y penetra al interior de los edificios.
Los clubes, las casas de cultura, los campos deportivos,
semejan un set, cuidadosamente preparado,
que espera el regreso de los actores para continuar la filmación.
En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
todo es ausencia y espera en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Noches de febrero en la esquina vacía de Libertad y Paseo,
viendo los autos pasar hacia Occidente.
Como quien ve a una muchacha de piel muy limpia y cabellos negros
pasar gustosa hacia otro hombre.

Poeta Edel Morales (Cuba)

Los jóvenes en La UrraKa

ELLOS

Caminaban de un lado a otro... sin verme, a excepción de algunos que se inclinaban para recoger algo del piso. Otros incluso me pisaron, maldiciendo el que me encontrara en medio de su camino. De repente, uno de ellos me miró fijo a los ojos y me cogió entre sus manos. Se fijó en algunos detalles de mi cuerpo, sonrió y me guardó en su maleta.

Luego de un rato, volvió a abrir la valija, me sacó con mucho apuro mientras me mostraba emocionado a otras personas diciendo: “Su rostro, miren los detalles, les aseguro que no me equivoco”... “Algunos arreglos en la vestimenta bastarán”... “Tiene una pierna rota, habrá que arreglarla, pero eso no es problema”.

Me mantuvieron durante un largo tiempo desnudo, diciendo que me iban a hacer una nueva ropa. Cuando me arreglaron la pierna el dolor fue intenso, pero sobreviví.

Ahora estoy en una exhibición, limpio y vestido con mi nuevo atuendo. La vidriera en que me encuentro tiene un cartel que dice:

“Ejemplar único de la raza humana, varón y en edad de apareamiento”.

Es probable que mañana alguno de ellos me compre, es realmente muy difícil encontrar un humano en estos días.

Ray Respall Rojas (Cuba)

VOCES LATINOAMERICANAS

Exilio en la muerte

Ellos remando rumbo al norte
marineros a bordo de un barco sin velas
ante sus pies está toda la inmensidad del agua
que de vez en vez los abraza y los refleja
Todos náufragos de un destino que ya los compromete
en la misma playa

Ellos absortos contemplando el mar
y la distancia que atrás se queda impregnada en las olas
Cruje la madrugada de soledad y silencio
ni siquiera se perciben las huellas en el intento
el agua va batiendo nuevamente la historia
en su ir y venir por el continente


Ellos desesperados
son jóvenes nautas que descubren la libertad
más allá del azul encima de una tabla
quemados por el sol
mojados en el agua salada
se quedan muertos
como criaturas en los brazos de las algas
mientras el tiempo simula no haberlos visto antes

Nayris Fernández. Cuba
Este poema pertenece al libro de poemas inédito "De los viajes me queda la nostalgia"

CONTRA TODA EVIDENCIA, LA POESÍA

Las trampas del espejo

Para Daysi Salas

Me niego a las trampas del espejo
dice que no soy esa muchacha
con la mirada asombrada de mundo.
No me vio esta tarde
echar un barco de papel
en la fuente de aquel parque.
No sabe cómo me emocioné hasta las lágrimas
al ver dos adolescentes cogidos de las manos:
Nada sabe de mí el espejo y dice que envejezco.

Magaly Sánchez Ochoa. Cuba

POESÍA QUE CRUZA FRONTERAS

Inacción en el establo semivacío

“(...) esperando cada día, cada noche, esa otra luz
que no vigila la persecución de algún objeto”.
Reina María Rodríguez, en Violet Island

Me engullo la codicia y el ruido del agua que dejaron mis padres
sobre la mesa/ me trago hasta la última palabra que no dijeron/ aquel
error de cálculo cuando mi madre ovulaba sin guantes blancos/ ademanes y explosiones de un quinqué que encendió a destiempo./ Lo mastico todo/ hasta el polvo de mis muertos y el alquitrán en mis narices./ Ya no tengo tiempo para tanto drama aburrido/ para tanta aparición inmóvil que me ronda/ Todo se cuece y se hace pensamiento/ náusea que no cesa/ rebuznar de campana justo a la hora suicida/ sexto piso con balcón indiferente./ Vuelvo a la esquina a buscar nuevos brotes y sólo encuentro un sexo improbable/ agujero de establo semivacío/ migas que alguien esparció cuando la liviandad se volvía tedio./ Estoy desnudo frente a la cruz, cae la piedra y se comienza a cerrar el nudo sobre mi cuello. /Amanece en la región antigua y todo huele a toalla húmeda/ a pupila seca/ a oxígeno impuro en un retablo que nunca ha llegado a parecerme ajeno./ Los párpados legañosos intentan limpiar mis suciedades/ comen de mi alimento con impúdicos gestos de hambre insatisfecho/ me corroen por dentro,
las asperezas/ rinden culto a un cuerpo que cambió y acumuló adiposidades para siempre./ El tiempo es fusilado sin juicios sumarísimos/ es el arte de una legalidad que clava su aguijón entre las carnes de los vivos./ Lo improbable vuelve a ser ecuación segura/ anhelo de paraíso cercenado por la vida./ Mientras tanto, yo sigo allí, en la mesa abandonado a la inacción/ al desdén de la pesada puerta/ simulando tanta delicia que atraviesa mis entrañas/ alimentándome de las migas dejadas por los otros.

Juan Carlos Rivera. Cuba

URRAKAPOESÍA

limosna.

dios es un muñeco

de rostro congelado

amarillo hambriento

flaco desdentado asoma

bajo el cobertor

de trapo

aquella mano helada

tiembla

le doy una limosna

busca el cielo

yo no me arrepiento.
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de negro blanco luna.

mi pena negro blanco

sueño mate

hurga la inmensidad

talón de barco

anclado en la alta mar

de todas las visiones.

mi pena hundida

en duelo de color

mi pena brote

negro blanco luna.

MARÍA EUGENIA CASEIRO, poeta cubana.

POESÍA LATINOAMERICANA

LA VIEJA CASA

La casa vieja
Se derrumba tras las horas,
Nadie acude a pernoctar en sus paredes.

Se ve triste, vacía,
Sin juegos, sin abuelos,
Sin historias contadas a su vera.

Han tirado a la basura sus escombros,
Mas su sombra permanece…
Pedestal de la inocencia.

En la calle, el aroma a eucalipto,
Trae el canto alouette, alouette,
Al ritmo incansable de la comba.

Nadie sabe del espectro,
Que vaga extraviado
Por sus suelos, tras sus rejas.

Marié Rojas Tamayo (Ciudad Habana, Cuba)