Genuine singular thoughts.
Tell me the meaning of all of this bubbles,
because I don't know.
Because I don't know.

The siluet on the ground
the hairs on the ochre surface
flying but atados en la tierra.
they want to be éter.
they want to be nada.
The deep blue tapiza my heart,
copas
colmadas de vacío.
Too much diggestion, too much rings.

Es acaso la necesidad de no sentirme atada lo que más ata.
Los lazos invisibles pueblan cada
ápice de mi ser. El ser se desvanece.

Nihilista sinsentido.

existe un porqué, es acaso la insaciable búsqueda la respuesta.

Because I don't know.
Because I don't know.

Las alas de los fulgurantes
insectos,
dormidas quedaron, gastadas
quizás.
Que vengan Peter Pan y Campanilla,
que vengan y ayuden este viejo
y absurdo disfraz.
Que perdió su forma.
Formas mudas.
Sed seca.
Viento sordo.
Cúspide rasa.
La mano atada por la FREEDOM
y su atractivo rosa,
hambriento, inocente, infantil.

En un cubo, con forma de cubo,
que no es lineal, sino cuadrado.
Don't come for make questions, don't.
Too much for this diggestion.
Too much for I don't know.

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DANCING WITH MYSELF...PROBABLY WITH ANOTHER INTENTIONS...

DANCING WITH MYSELF...PROBABLY WITH ANOTHER INTENTIONS...

Cuando una persona calla puede deberse a dos cosas:
que realmente no tenga nada que decir...o que REALMENTE no tenga nadie a quien decirselo.

Cuando una persona calla probablemente no tiene la cabeza vacía, de hecho eso no pasa nunca.
Cuando una persona calla, seguramente tenga algo en la cabeza mucho mas interesante que todo aquello que la rodea...

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HOY PODRÍA SER ASÍ

HOY PODRÍA SER ASÍ

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SUEÑOS DESPERTADORES

SUEÑOS DESPERTADORES

Estoy enferma
enferma de pasado.
Pasado azul y dorado,
dorado en sueños,
que en sueños me tiene,
me tiene despierta
los bandidos del desierto
que de noche pueblo,
porque estoy aqui,
tan lejos de todo que
ni al espejo me veo
y tatuadas las retinas
de amor y tristeza
quedaron tras ver
en las sábanas sucias
los restos amargos
de un octubre sin caricias.

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MGMT_weekend wars

MGMT_weekend wars

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SUB

SUB

no somos como nos hacen, somos como nacemos.
esa soy yo
que juego a perderme y encontrarme, para volverme a perder en el sinfín de sustancias que se aproximan y no.

me pierdo en el qué,
en el cómo,
en el fin para,
en el cómo vuelvo,
el posible término, y
para cuando aquello termina
ya me he desintegrado en millones de partículas submentales,

subcorpóreas,

subanímicas



gusto de saborear con mis oídos los dulces manjares instrumentales,
de perderme en ellos, de asociarlos a los biorritmos que me hacen caminar y ponerles (tu) cara en las extremidades de las coloreadas ondas que despliegan...

me siento ANTIDEFINICIÓN, por definición.

nos han enseñado a llamarlo a todo de algun modo, a dar descripciones exactas de todo lo mundano. El lenguaje, moneda de cambio por antonomasia, se queda en la cuna en ocasiones...

Lo he intentado veces y veces, pero siempre acabo pensando qe no hay palabras o conjunto de ellas que me sirvan para expresar esto que vive dentro de nosotros...

no con palabras,

no de ese modo






***El monstruo se sabe todos los trucos para escapar de ese irrisorio aprisco en el que te enseñan a meterlo.

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Mister P

Mister P

Y vas a ser tu,
acaso,
pequeña mota plausible
que denota
la automaticidad téclica
que ejerzo sobre
las huellas dactilares del contenedor,
saturado de verdes botella
remolinos y viento, que no a favor.

De coches en erráticos escenarios de feria,
de lenguas dislocadas
de caras endemoniadas ,
torcidas revulsiones cognitivas,
alienadas partes geofísicas
en el mapa mundi de mi cuerpo,
que delegan su sentido en lo que dicta Mister Pienso.
Señor cacique déjese de putaditas.

Que resulta que es usted un fantasma,
sin principio ni final,
un fantasma cojonero que repite.
Repite
repica, remueve, recuerda, resuena
y a todos enajena.

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AÑEJO

AÑEJO

A ti resulta que no te hacen falta imagenes.
Tu cara es el rectángulo de palabras vacias, creadas para funestas ocasiones en tiempos dorados,
y ahora subyugadas a los ultimos intentos de una vieja tortuga por darse la vuelta a golpes de su fálica testa.
Reiteras los bailes de cortejo en preciados óbolos para jovenes cervatillas apresadas por las espadas de tus añejos dulces ojos, como la miel bien curada.
Pero tu y yo sabemos que los posos de aquella taza de cafe al mas puro estilo colombiano (y Tarantino), no son sino el regusto de nuestro primer y último baile de cuerdas en tensión, tan largas ahora como las gargantas de las más viejas mujeres de Sumeria.
Solamente opino , y puedo decir, que lo que ati te falta lo guardo yo en una pequeña caja acorazonada.

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PSICO-ANAL-ISIS






...y bien señorita, cuénteme.

-La verda es que empezar a hablar se hace a dias como construir un muro de azúcar en una piscina,
imposible.
Imposible creer que sería capaz de llegar a una conclusión bien avenida.

miedo?

-es posible, tan posible como el sentir las mujeres que visto
aquí apelmazadas, constreñidas, sin aire y, paradójicamente, con todas las puertas abiertas.
El saber el potencial que subyace bajo estos párpados pesados y fáciles de convencer, de regalar colores tan intensos como la propia palabra que designa, y el asco subterráneo que porfía cada buena intención, cada estallido al amanecer, cada vínculo en la mirada...

Cada una de sus notas musicales , que duermen a las fieras con los valses envenenados, y cada crujir de muñecas que derrumba presas de contenida miel.

Soberbio opio paliativo el que envenena mis venas,
dulce nana que me canto al acostar,
y vergonzosa tiranía la que se practica en los calabozos de la memoria.

El lenguaje es un invento estéril, que carece de significancia más que para efectuar sumas y restas, o cualquier tipo de transacción social. Me resulta vano cuando mi propósito es inyectar en las venas de alguien lo que fluye por las mías, y esa impotencia me hace llorar, otra estipulación fracasada, puesto que en una lágrima no se puede abrazar ni la más minima fracción de un sentir.

...siente odio entonces?

- No
El odio no es más que otra manera de amar, solo que la mayoría de la gente no se percata de que cuando dice odiar algo, ese algo en sí, contiene una parte de nosotros, un reflejo, una meta sin alcanzar, un deseo no complacido, un beso no dado...un no reconocer algo que nos daría una impresión como la de comer caca, y lo que en realidad no te gusta es la caca. Pero al resto de ese algo, normalmente, se le ama tan profundamente como a uno mismo, en muchas ocasiones, incluso más

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