Depois de escrito os versos
Escrevo o sentido.
Mãos postas em holocausto
Na súplica infinita de gestos
Sinto o despertar entrecortado
Da noite.
O sentido desabrocha
Como mistério fantasmagórico.
Temerário reconheço que existe
Desolação na implacável linguagem
De rosas suicidas,
Na hora da libertação final
As palavras sem rimas
Nem dimensão exata
São feitas para
O tamanho da comunicação.
Ando parado, esperando
O ressurgimento dos sentidos
Momentaneamente escondidos
Nas pétalas e nos abismos.
Vigilante, esperando os signos
Sinto que ainda brotam
Rebentos redivios
De meus olhos carregados
De imagens reticentes.
Tácito
7 comentários:
Adorei o espaço.
Já estou seguindo.
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Michele Santti
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Bela obra, Tácito!
Bem escrita, complexa, pessoal.
Grande abraço e sucesso!
Beijo!
Parece que sumiMos
ou Sumiram
Conosco?!
Vamos reaparecer?!
rsssss...beijo amigo Lindo!
saudades das suas postagens !!!
beijoooo
Olá meu amigo das letras tristes, intensas, Augusto dos Anjos desse tempo.
Bjão!
Escreva!
Fico Feliz com seu retorno.
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