Junto al Mar Negro

 Arthur Rimbaud

La honestidad de la medicina me llena de dolor.

¡Por el rocío enjugada, qué bien me huele en el albor!

¡La hemos vuelto a hallar! ¿Qué? La Eternidad.... Es la mar mezclada con el sol.

Iba por ahí, con las manos metidas en los bolsillos rotos; hasta tal punto mi gabán se volvía ideal...

Ethergon rojoazul

Morí por la Belleza Por Emily Dickinson versión de Irene Gruss Morí por la Belleza, pero apenas  acomodada en la Tumba, Uno que murió por la Verdad yacía En un cuarto contiguo- Me preguntó en voz baja por qué morí. -Por la Belleza -repliqué- -Y yo -por la Verdad- Las dos son una- Somos Hermanos -dijo- Y así, como Parientes, reunidos una Noche- Hablamos de un cuarto a otro- hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios- y cubrió -nuestros nombres-

Flores olvidadas

Flores olvidadas

www.andresrueda.com

Las mil y una noches

Me miras: el presente son tus ojos,

unos instantes que se desvanecen

y no puedo cambiar: Pero también

son un mañana que ya estaba escrito

en el fugaz espejo de la infancia.

Y se convertirán en el ayer,

la suma indiferencia de los años.

Después serán recuerdo, un mundo gris

donde te mire aunque no pueda verte.

Tras el recuerdo habrán de ser olvido:

nadie sabrá por qué estabas mirándome

ni  por qué hay este pozo en tu lugar.

Cada instante una historia diferente

de las mil y una noches en tus ojos.

Joan Margarit

Ser un pintor

Elegí conscientemente el camino del perro a través de la vida. Voy a ser pobre. Voy a ser pintor.

Vincent Van Gogh

http://www.andresrueda.com

No importa lo que un pintor pinta mientras esté bien pintado.

Mark Rothko

La luz no es una cosa que puede ser reproducido, sino algo que debe ser representado usando otra cosa... Colores.

Paul Cézanne

FLOR

http://www.andresrueda.com/

Mi lugar

FLOR

Todo era espesura

y las hojas temblaban

a su paso

El horizonte cada vez

más cerca

buscaba ansioso

su cercanía.

La tierra y sus colores,

en una suerte de remolino

fantástico,

esperaban con codicia

su aparición.

Y ella,

la flor,

sabiéndose tan breve,

abrió sus manos

y liberó al mundo

con su belleza

efímera.

Meri Pas Blanquer

http://meripas.blogspot.com.es/

EN TI OTRA VEZ

Forma del alma  

EN TI OTRA VEZ

En ti otra vez puse el olor de las calandrias

luces cóncavas en el caminar fundido

por los retazos del ocaso.

Permanecimos vivos

en el costado de la modesta sombra

sentados, de espaldas

callamos la herida abierta, sin dolor.

En ti otra vez empezó a navegar

el barquito velero de nuestros sueños.

Por el oeste entraron las pasiones de Roma

y por el sur la tinta clara y tenaz

de nuestros grandiosos vuelos.

En ti otra vez puse la locura del goce

en ti otra vez

en ti…

Mónica López Bordón

http://www.monicalopezbordon.com

LACRIME DI DONNA

LACRIME DI DONNA

Rugiada dell'universo

son lacrime di donna. 

Gli oceani le cullano

con le maree... 

Non acqua e sale 

ma gocce di luna

e alchimia d'amore.

(Valentina Meloni)

poesiesullalbero.blogspot.it

Preso el amor

Preso el amor

Si amar fuese una condena,

preso soy de amor.

Amor tallado en piedra

con labios lluvia

y caricias de niebla.

Preso de un tiempo

sin noches ni días,

de un océano de seda.

Del silencio del agua

donde las caracolas regresan.

Si no fuese amor,

quede mi corazón cautivo de la tierra,

que de este negado amor nazcan alamedas

con corazones grabados en sus cuerpos,

con flores nuevas y música de pájaros

Marcos Jimenez León

http://cmomentos.blogspot.com.es/

Ingravido

iIngravido

Manos:

Extensión de mi

cerebro que

te pellizca los labios y

las piernas,

los sueños y

las pestañas

(y que te levantan

del sofá para

que bailes conmigo

mientras tú te ríes

a carcajadas).

Manos:

río por el que

resbalan mis venas

hasta convertirse

en versos y

en círculos,

en masa de pan y

en uñas

(esas que te arañan

la razón y

la espalda).

Manos:

tráfico de tendones

que recorren

tu autovía de

sudor y piel,

que te viajan sin

freno desde los

pezones hasta  

los pies

 (y que me

circulan agonizante

por mi deseo

cuando tú

no estás

a mi lado)

           Yolanda Saenz Tejada 

            YVazquezdemimadre

 www.yolandasaenzdetejada.com

Autorretrato sobre la nieve

Pinto con alegría, con la misma alegría que usted hace el amor con una mujer.
Auguste Renoir

Más allá de Orión

dormiré a la sombra del roble

que alcanzó infinitos arco iris.

Hablaré los idiomas del agua

cuando golpea las piedras,

bailaré al son de sus reflejos

y el aire se disfrazará de azahar,

levitara en su esencia mi duende

Más allá de Orión.

Mayte Freire

http://www.palabrasyarandanos.com

Pensando en el paraiso

pensando en el paraiso

Jardín de ambrosías

Explotando de vida en la diversidad,

entre colores que se manifiestan 

al paso, píe seguro, clavel rojo,

boca malva, ojos verdes.

Eres tú y tu duende amaranto,

con pinceles rosáceos y manos 

azules que dan existencia y 

movimiento al paisaje de los sueños.

Estampar en un lienzo la imagen

cristalina de un purpúreo deseo,

fantasía que mueve los hilos del tiempo,

sin mediar palabra, sin mediar consejo.

Hoy, en la mirada se posa una 

estela de júbilo que en tus dedos florece,

como si al moverse creara su natural

pradera de jacintos y guirnaldas.

Marian Gardihttp://mariangardi.blogspot.com/

Aroma secreto

Aroma secreto 

COMO EL VERSO POSIBLE QUE BUSCO

Comienzo un cuento de invierno

cuando resbala de la mañana

su aroma secreto a paraíso.

Me deslizo entre las sábanas

como si una ola fuese todo el mar

y habitase en su fuerza

cualquier silencio y su misterio.

Sé que la vida corre igual que la sangre

y decido olvidar.

Busco el fuego de la letra

con toda su pasión,

un verso posible.

Llega el invierno y no encuentro

un final cuando se aproxima

tu cuerpo a mi cuerpo.

caminamos el tiempo en nuestro refugio,

piel y abismo,

noche y viento…

Nos miramos sin preguntar,

de nuevo la respuesta quedó

sin principio ni final.

Me vestí tan mortal como la lejanía.

En mi noche escribí la sombra de una lágrima

y la dejé partir.

www.monicalopezbordon.com

Lugar que existe

SI EN LOS OJOS TE BESAN ESTA NOCHE…

Tienes en la boca la esperanza,

los labios suyos,

el rostro del tiempo…

Inesperado encuentro entre la calma y el sueño.

Eres flor y laberinto que se descifra

en el latir de los corazones,

dulce voz que nace encaramada al  vuelo posible,

a lo vivo.

La noche y el mar viajan en todas direcciones.

Si en los ojos te besan esta noche,

buscándote en miles de palabras pronunciadas,

camina libre, armonioso ritmo de las olas

pronunciando tu nombre, su nombre…

Cuando muera la tarde

tendrás en la boca la esperanza,

los labios suyos,

un jardín, una promesa,

un lugar que existe en un poema.

Si en los ojos te besan esta noche…

Mónica López Bordón

Domingo, 16 de septiembre de 2012

http://www.monicalopezbordon.com

Aroma desvelado

Color variable 80 x 80

Aroma desvelado

Te llevo

en la luz y en la sombra

hasta el portillo de los ojos

donde me embriaga

tu escalera de aires:

                                                 alma.

                                            mi

                                     está

                          verbos

                    tus

              en

transida

Hiciste de color violeta

toda la nada,

aroma desvelado

tus presencias

donde te busco

antes de la ceniza.

Jesus amaya 

http://jesusamaya.blogspot.com.es/

Allí donde no hay márgenes

                                            Etergon azul 
                                             

"Cierro sobre mí todos los secretos,

azules, 

caen como flores de agua

dentro -muy dentro-

desbordando

sílaba a sílaba 

su insensatez o su absoluto. 

Se desnudan 

donde nadie puede juzgarlos,

allí donde no hay márgenes,

dentro -muy dentro-

en mi alma,

en el azul incondicional de mi alma."

                    Indra

http://luz-indra.blogspot.com/

Ariadna -pintora

Ariadna-pintora

Pobre burro

El burro nunca dejará de ser burro.
Porque el burro nunca va a la escuela.
El burro nunca llegará a ser caballo.
El burro nunca ganará carreras.

¿qué culpa tiene el burro de ser burro?
En el pueblo del burro no hay escuela.
El burro se pasa la vida trabajando,
tirando de un carro,
sin pena ni gloria,
y los fines de semana
atado a la noria.

El burro no sabe leer,
pero tiene memoria.
El burro llega el último a la meta,
¡pero le cantan los poetas!

El burro duerme en cabaña de lona.
No llamar burro al burro,
llamarle “ayudante del hombre”
o llamarle persona.

Gloria Fuertes

Luz que desliza

Luz que desliz 79 x 79

Oda a la onda

“de tus ojos a los míos el sol se deshoja”
Tristán Tzara

La aurora
recoge espejos
de las profundidades
de la bahía,
donde encontraron anoche
un cuerpo ya purpureo.
Mástiles lejos
hieren el cielo
y la pupila de las miradas.
Islas imaginarias
sueñan en una quietud
de gaviotas expectantes.

Del cuadro,
no se sabe que alta marea ha traído,
entre tanta suave ola,
una onda cual escama de pez.
En su instante de existir
se irisan las magias
de depresiones de aire libre
y fondos marinos;
de su hilo azul
madura una duda negra
que humea en espera del sol;
en su dulce curva
nace la palma de una mano,
depresión que alumbra
las arcadas de tu corazón,
la cama amanecida con tu ausencia.

Onda instantánea,
alzada por un rosario
de escondidos congrios y caballitos de mar,
destinada a desaparecer
en las procesiones allá abajo
donde la caracola
moldeará con ella
su nácar áureo.

El mar, en su mansedumbre de mantos,
dispone su tartamudez
en tu curva oscilante
que podría cobijar
el bajel de mi yo perdido.

¿Modulas, oh onda, el perfil
de las profundidades,
o, solo muestras al cielo
la teoría de la relatividad?
¿Enseñas a los delfines
como reflejar la luz
en sus espaldas satinadas,
a las nubes a descomponer
sus curvaturas
para cuando se acerque
el crepúsculo?

Yo,
en mi iris
ya te copio,
en tu breve existir
ya me desvanezco,
y como el mar,
solo aspiro a dejar
una onda como tú,
de una estela de trainera
que se aleja.

Perfecto Herrera

http://perfectoherrera.blogspot.com.es/2009/12/oda-la-onda.html

Reposo

No olvides la primavera 

Reposo

Una tristeza del tamaño de un pájaro.

Un aro limpio, una oquedad, un siglo.

Este pasar despacio sin sonido,

esperando el gemido de lo oscuro.

Oh tú, mármol de carne soberana.

Resplandor que traspasas los encantos,

partiendo en dos la piedra derribada.

Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa

los cardos cuando crecen, cuando arañan

las gargantas partidas por el beso.

Oh esa luz sin espinas que acaricia

la postrer ignorancia que es la muerte.

Vicente Aleixandre