Dos horas siete minutos. EleÁ serpentea por la cama enredando lo que fueran en principio edredón, sabana o almohada; Puta Farola no le deja dormir, esta noche está traviesa y atraviesa la pánfila cortina como la manteca de nevera rompe el Bimbo© blanco blando sin tostar. Mas o menos.
Pih- Pí! Pih-Pí! Es un pájaro? Me estoy meando? NO, es un mensaje –quien coño será- EleÁ hace sus apuestas esquizoides, las neuronas de la derecha aciertan, las de la izquierda pierden y se van a dormir.
Es ACé que quiere que vaya a Manchester en ese mismo momento... ¿Avión, canoa, globo, trineo o skate? EleÁ está indecisa, pero no hay tiempo para nimiedades sibaritas, el sms reza con claridad que es muy importante que acuda enseguida porque están allí la mar de entusiasmados bebiendo birras y cotorreando sobre literatura, metafísica y sueños rotos. Pinta espléndido el plan, y aunque no sé qué implica el plural del verbo “estar” que ha elegido en este caso, me importa 3 cojones, lo cierto es que me encantaría poder obedecer y desaparecer en Manchester con usted y beber y distraer- me/te y abstraer lo que puedo creer, y obtener el placer de poder entender por qué. Por qué?
Por qué no estoy allí?
