Hoy Compartimos: "Calles, Caminos, Carreteras"

Este mes el tema elegido por Nika y Lorena del blog Hoy Compartimos para nuestro encuentro bloggero mensual era "Calles, Caminos, Carreteras".

La palabra camino me recuerda siempre a uno de mis poetas preferidos, Antonio Machado y automáticamente me trajo a la memoria su poema "Soñando Caminos"… y esa incertidumbre tan humana de preguntarnos hacia dónde nos conduce el camino de la vida.

Yo voy soñando caminos

de la tarde. ¡Las colinas 

doradas, los verdes pinos, 

las polvorientas encinas!... 

¿Adónde el camino irá? 

Yo voy cantando, viajero 

a lo largo del sendero... 

-la tarde cayendo está-. 

"En el corazón tenía 

"la espina de una pasión; 

"logré arrancármela un día: 

"ya no siento el corazón". 

Y todo el campo un momento 

se queda, mudo y sombrío, 

meditando. Suena el viento 

en los álamos del río. 

La tarde más se oscurece; 

y el camino que serpea 

y débilmente blanquea 

se enturbia y desaparece. 

Mi cantar vuelve a plañir: 

"Aguda espina dorada, 

quién te pudiera sentir 

en el corazón clavada".

 (Antonio Machado)

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(Photos by Y tan flamenca! Please don't use them without permission)

De vuelta a nuestro camino... - Back to our path

Tras tres días de fiesta...es como si nos hubiéramos parado un instante en el camino y ahora debieramos remprender la marcha de nuestro día a día. Nuestro camino. Como decía el poeta: Caminante no hay camino... se hace camino al andar!

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After three days of holidays all of us must come back to our daily path. As the poet said: 'Walker, there is no path...the path is made when walking...'

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso

 

(Antonio Machado)

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un instante... - an instant...

Hace años, creo que sería el año 98 o 99 encontré por casualidad una poesía en el periódico La Vanguardia. Era obra de un joven poeta que acababa de ganar un premio. Ni siquiera recuerdo el nombre del certámen... pero la lectura de ese poema me conmovió, sobre todo las dos últimas estrofas. Desde entonces una copia de este poema de Xavier Ballester ocupa un lugar privilegiado en mi nevera (dónde pego muchas de las cosas que me interesan).

Suelo leerlo a menudo... y hoy , cómo entonces sigue emocionándome. Es un instante de poesía... Sólo un instante.

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Years ago, I think it would be 1998 or 1999 I found by chance a poem in the newspaper La Vanguardia. It was the work of a young poet who had just won the first prize in a poetry contest. I don't even remember the name of the contest ... but the reading of that poem touched me, especially the last two stanzas. Since then, a copy of that poem by Xavier Ballester has an special place on  my fridge door (where I hang many of the things that interest me).

I usually read it ... and it always touches me. It is an instant of poetry ... Just an instant...

Ahora que el deseo

es un trémulo paisaje de fondo

y ya todo pertenece al tiempo

dime que ayer besaste mis labios

como si de ellos bebieras.

Dime que contemplamos juntos el amanecer

primero.

Dime, sencillamente que sí.

Que has existido y que yo he existido contigo.

Prometimos vivirnos

para morir tantas veces

como formas de belleza existen.

Buscar los recodos de la nada

donde refugiarnos de la lluvia aún era posible.

Sin embargo, todo pasó.

Y en la ciudad de los huérfanos

el viento todavía susurra tu nombre.

(Xavier Ballester)

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